Todavía queda escarcha, gritos desentonados y hambre en las esquinas. Un florero con agua tibia y cuatro pétalos flotando. Un silbido de antaño, una repetición, dos besos en el aire. Una frase dicha y cuatro teclas desafinadas en el piano, un baul de los recuerdos bastante desgastado. Un serial sin audiencia, una tapa y espuma de cerveza derramada. Y en la barra tus palabras, tu manera de juntarlas, la dejadez de un domingo. El calor de un invierno que juega a engañar, rompiendo los ultimos rayos de la tarde en el cristal vagabundo de torpezas.

Cuentan mis pestañas que fueron dos motas de polvo las que empañaron mi visión esa mañana. Y no hacía más que chispear, saltandose las reglas el verano.

Llamame,
puede que la noche me de igual
pero es que siempre hay mañanas que pesan
y verbos y nunca encontraré.
Traicionarte
no fue cuestión de suerte
no tiré una moneda al aire
no cayó de canto
no eligió acomodarse.
De pronto te despiertas
rodeado de pinchos sin rosas
y agujeros que el vacio no supo tapar.

Donde acaba tu pelo empiezan mis dudas existenciales.

Esquina Callao

Despues del café de las cinco se sirve un dedo de paciencia, y espera que se acerque la hora.Entonces abre la puerta,con sigilo.Entonces toma asiento, a oscuras. E imagina un principio tomando los diez últimos minutos de la película.
Intenta, mediocremente, romper con la rutina de acomodador.
El hombre es un animal de costumbre.

Y si cambio algún detalle no es por memoria historica, si no mñas bien por memoria estética.

Se me ocurren muchos verbos que decirte.La indecencia se apodera de mi ego.Tacho cifras soporiferas e irrelevantes.Sin aire de pude vivir,sin arte No.