martes, 30 de septiembre de 2014

F.D.S.

Desnúdate en mi boca.
Hazte de grafito.
Dibuja sobre mi vientre una ruta en espiral.

Salpícame en las hojas de la rutina
Muerde el verbo que se escapa, que trepa río abajo
que devuelve al mar el idioma.

Quisiera desenredar la lluvia en los charcos
empequeñecer el tiempo en los dedos
cobijar tus peros a la sombra de un dedal

Y maldecir la preciosa luz de otoño
que rompe en el ventanal
como la memoria de un pez.

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