inevitablemente epicúrea

Bebe el dulce elixir de la hipocresía.

No sabía que los domingos tenían estos tiempos muertos.
Se disponen los segundos al otro lado del microscopio.
Acaricia el mediodía como el lomo de un gato.

La memoria es un oasis de nostalgia.
Se ciñen los días al asterisco de tu nuca.

primavera

Me gusta que el agua queme bajo mis pies una alegoría escandinava.
Poco a poco voy tejiendo con saliva una red de peros y controversias.
Un hilo de viento baja por mi voz.

Si cada paso aleja del epicentro, cómo reconocer las siluetas.

De tejados y ciudades

Se dice en una de mis películas favoritas que la patria es un invento, no se extraña un país o una ciudad, se echan de menos a ciertas personas y a las calles con tan sólo cambiar de barrio.

También dicen que a las ciudades se las distingue por los tejados. Os presento a Lyon, por sus tejados, sus fachadas, sus ríos y sus miradas.

(más tejados aquí)

S.L.H.

Aprendimos a ser mayores en el borde de un vaso de cerveza. Luego aprendimos a mentirles y a fingir que corremos hacia todos esos sitios donde la gente parece muy bien saber que corre. Aprendimos a sabernos y a leernos entre líneas o entre necios. Aprendimos a cuestionar la punta de nuestros zapatos y ensalzar el tropiezo como la guerra ganada. Aprendimos a callarnos  a destiempo, cuando el silencio se hizo cómodo. Aprendimos a hablarnos inventando la importancia que quisimos para las palabras que parimos. Aprendimos a verbalizarnos. Aprendimos a dolernos. Aprendí que el exceso de astucia no es nada, ni todo lo válido es astuto. Aprendí de los términos medios lo mejor y lo peor y ahora vivo en un extremo de medias tintas que dejan caminos a medias y el vaso medio lleno o medio vacío. Quién se atreve a vaciar el vaso de cerveza en el que aprendimos a ser mayores. 

donde los aviones

He dado al play y el agua me ha llegado hasta los tobillos.

Se puede volver a sitios donde uno nunca ha estado.
Se puede mirar a los ojos de alguien e intuir los paisajes de donde ha regresado de soñar.
Se puede sentir ingravidez en 5 minutos y 31 segundos.

He vuelto a dar al play y el agua ha arrastrado mar a dentro tres inviernos. Se los ha tragado como si digiriera agostos en lugar de diciembres.

Se pueden dormir siestas eternas con los párpados naranjas.
Se puede aprender geografía en las arrugas de una sábana.
Se puede volver a uno con una mirada en un espejo transitado.

Ha terminado la música y he preparado mi piel para tatuar.