Estabamos hablando de literatura, verosimilitud y ficción.Bueno, yo hablaba, tú asentías y hacías como que me escuchabas repitiendo de vez en cuando alguna palabra. Te suena a chino el contenido de cualquier libro de texto.Te aburre desde las tapas. Yo, como cada tarde intentaba crearte un mínimo de interés. Te gusta saber más de la cuenta, aunque aún no lo sepas y a tus catorce años esté mal visto saber quien es Galdos. Y mucho más que escribe novela realista.
Lees con ritmo de la que no quiere entender,que nos importa un bledo que nos mientan, pero si lo hacen, que lo hagan bien.
Suena el móvil y no lo piensas dos veces. Cuelgas y le comunicas a tu hermano a gritos que tu madre está en el hospital y no vendrá hasta la noche.
Yo no quiero ser ninguna entrometida, pero me intereso como buena vecina.Y me cuentas que tu tía está hospitalizada porque le ha dado un riñón a su hijo, que a sus trece años no sabe lo que es tener riñones propios. Se los pasan de segunda mano, sin saber si caducarán de nuevo.
Parece que estás acostumbrada, y yo no quiero parecer una sensiblona hipocondriaca.
Me estremezco y sigo leyendo: los hechos cotidianos, la vida real,sirven de inspiración a los autores, que en muchas de sus obras crean narradores...
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