No sé que es lo que buscaba exactamente de vuelta a casa, sé que encontré los mismo adoquines desencajados, y el agua rebosando el mismo tiesto que antes de ayer y al otro día. No sé muy bien lo que se espera de madrugada cuando el viento ha dejado de soplar y da igual detenerse en el camino, no me siento extraña viendo los desconchones de los pasillos del barrio, ni latiendo en estas calles, ni tatuando anagramas en mi antebrazo.

Una azotea corroída por abrazos que mienten a hurtadillas, una cuerda de tender donde se dejaron olvidadas unas bragas. Las tres y cuarto y no hay nadie sentado a la mesa. Las servilletas de papel se cansan del descanso y corren por el suelo jugando a ver quien puede más. Salta por encima del descaro el servilletero de madera, y el vaso de cristal desdentado refleja el sol anestesiante, dibujando rayos desperfectos en la pared blanca. Un tenedor cae al suelo y se queda tomando el sol, tira de un fleco del mantel de cuadros. Siempre buscándole las cosquillas, mientras espera tener entre sus hilos piernas y rodillas extrañas que le cuenten algún secreto.

Alguien a quien le falten motivos para pedirme perdón, que sepa sacarme de quicio de vez en cuando. Que sepa que el costado izquierdo es más sensible y que me gusta dormir boca abajo.Alguien que me siga el juego y sea capaz de subir las escaleras de dos en dos,que deje las costumbres a un lado para reacostumbrarnos a un nuevo reloj biologico.Que me de los buenos días a las ocho de la tarde y que duerma enroscado en mis sueños.Alguien a quien le de miedo pronunciar la palabra magia por romper el encanto...pero que me la susurre al oido sin premeditación.Alguien que me haga sentir que no hay dos días iguales, aunque en esos dias recorramos las mismas calles, los mismos parques, los mismos bares. Y sobretodo alguien que se quede muy cerquita, muy, muy cerquita. Y que su brujula se imante y gire solo con mis caprichos.Alguien ni excesivamente pesimista ni excesivamente optimista.Que se trague ciertos conciertos y pelis por mi. Alguien que me hable de las estrellas y que me traiga una de vez en cuando a la cama.Alguien que me venga a buscar aunque llueva y se empape a mi lado sin pensar que estaría más cómodo bajo techo. Alguien que se emborrache conmigo y no tenga miedo a posar desnudo.Que jamás me llame por mi nombre, pero que me llame mucho. Que no tenga miedo a coger una maleta y esperar un avión con un destino incierto. Alguien que se crea mis casualidades, que se bañe en el mar desnudo junto a mi, que escriba a mi lado un cuento lleno de ventajas : feliz, erótico, dramatico, cotidiano, infrecuente. Que cree una burbuja para los dos, pero que no rompa con su independencia, que no rompa la mia.Y sobretodo alguien que se quede muy cerquita, muy, muy cerquita. Y que su brujula se imante y gire solo con mis caprichos.

Y báñate en mis ojos, que se joda el mar.

Aún quedan románticos y estratagemas de las que hacen temblar.

¿Será posible tener bajo la piel un cronómetro que cuente cada beso? ¿y cada paso? Una vez leí que un niño a los diez años ha recorrido una distancia aproximada de un viaje ida y vuelta a la luna.

Quizá con los besos que he ido repartiendo estos años sean suficientes para construir algo asi como un muro de Berlín, "y tú te quedas fuera" "Y tú dentro", y repartir mi ciudad interior en laberintos transitables e intransitables.

Enlazando segundos

henry cartier bresson.

Es inevitable,

cuando se colocan infinitos puntos suspensivos, al final alguno es el final de los finales.

La vida nos hace inmunes

Estabamos hablando de literatura, verosimilitud y ficción.Bueno, yo hablaba, tú asentías y hacías como que me escuchabas repitiendo de vez en cuando alguna palabra. Te suena a chino el contenido de cualquier libro de texto.Te aburre desde las tapas. Yo, como cada tarde intentaba crearte un mínimo de interés. Te gusta saber más de la cuenta, aunque aún no lo sepas y a tus catorce años esté mal visto saber quien es Galdos. Y mucho más que escribe novela realista.
Lees con ritmo de la que no quiere entender,que nos importa un bledo que nos mientan, pero si lo hacen, que lo hagan bien.

Suena el móvil y no lo piensas dos veces. Cuelgas y le comunicas a tu hermano a gritos que tu madre está en el hospital y no vendrá hasta la noche.
Yo no quiero ser ninguna entrometida, pero me intereso como buena vecina.Y me cuentas que tu tía está hospitalizada porque le ha dado un riñón a su hijo, que a sus trece años no sabe lo que es tener riñones propios. Se los pasan de segunda mano, sin saber si caducarán de nuevo.
Parece que estás acostumbrada, y yo no quiero parecer una sensiblona hipocondriaca.

Me estremezco y sigo leyendo: los hechos cotidianos, la vida real,sirven de inspiración a los autores, que en muchas de sus obras crean narradores...

Cuando mi abuelo murió dejó un cuadro sin terminar. Una mesa que soportaba una tablilla de madera, tinta, plumillas y utensilios de su nueva afición: el pirograbado.
Creo que era un bodegón. Un rincón de los que le gustaba inmortalizar y acercar a la gente que nunca se había parado a observar la belleza de las cosas muertas.
Siempre retrato calles, callejones de pueblos del norte, paisajes, alguna cara familiar(yo creo que por compromiso)... En los últimos años en cambio, eligió sitios más pequeños, iba cerrando su circulo, poco a poco, como si intuyera que la llama estaba apunto de consumirse.

Era un señorito gallego, de los de costumbres cotidianas, de esos que te abren la puerta y te ceden el paso, de esos que te dan el brazo para que camines junto a ellos cuando vas por la calle. De chaqueta no solo los domingos.

Cuando murió no lloré. Es como si alguien me hubiera tapado los oidos. La reacción se me perdió, pero parecía que el resto del mundo lo asumía con normalidad. Fueron cientos de bocas las que me dijeron "lo siento" mientras yo me preguntaba : ¿tú sabes por qué doblaba papeles diminutos una y otra vez? ¿ alguna vez le viste estornudar después de cada comida?.
Fue una tarde, pasados ya unos meses cuando las lagrimas se me escaparon y supe que jamás le vería con su calma y perseverancia quemar delicadamente una tablilla en su estudio.

Ahora el olor a madera quemada me resulta demasiado familiar.

Conoció a mi abuela desde un balcón de una calle del barrio de Chamberí. Y remaba en el retiro antes de la guerra civil. Tenía un humor sarcástico, una pose admirable y una elegancia hereditaria.

Dejó un boleto premiado de la loteria en el bolsillo interior de una chaqueta.Y se fue.
Hasta los más ateos rezaron en su funeral.

Ahora mi abuela, señorita andaluza, de esas que se quitan años y salen de punta en blanco hasta a por el pan, quiere terminar lo que él empezó. Quiere que ese bodegón de naturaleza muerta tenga todas las sombras con las que él soñó y nunca pudo terminar de pintar.

El poeta del extrarradio ya no deja mensajes subliminales en el reverso de las nubes. Está cansado de mensajes en botellas opacas y cristales mal paridos.
Es de rigor santiguarse en contra de su pereza, resulta aún admirable su forma de andar.
Yo con sus golpes ya habría tocado fondo, y él trepa por las paredes y deja la gravedad donde los asteriscos, en la comisura de unos labios rojos.
Se vendió al amor, por tres duros, y lo reconoce. No hay malecón que no se quede con sus suspiros, ni sirenas que no le traigan el alba a la cama.

http://www.youtube.com/watch?v=1iYXn5_og-o&feature=related

Todos guardamos secretos. Algunos parecen más oscuros a la luz del día.

Yo tengo una ventana abierta, desde la que entra una claridad que me ciega. Al otro lado todo es azul y se balancea. Todo está en calma.

Él teclea desde hace años historias en el marco de la ventana. Mirando mis días grises, creando la calma azul al otro lado. Se coló, de casualidad, y me enganché.

Desde entonces me mete en cada letra. Persigue mi biografía. Y mi vida persigue sus letras, sus ensoñaciones, sus dudas, sus miedos, sus gritos, sus pausas, sus amores, su soledad, su mareo, su locura romántica, su poesía. Su forma de ver la vida. Su ternura, su compasión, su corazón y cada uno de los que inventa. Sus palabras, su lengua, su sexo.

Ayer resonaban risas sarcásticas...y a la vez pase ese umbral que separa mis días grises, de aquel azul en calma que logra marearme. Y me cegué en una habitación de hotel podrida de respiraciones repetidas y agotadas, de aire consumido de segunda mano. Y viajé a Roma sin haber estado nunca.

Tengo mi mundo podrido de sus casualidades, sus círculos, de palabras capicuas, de intentar siempre encontrar la mágia en cualquier banco de una calle intransitable...Es capaz de meterse en mi cabeza sin ninguna resistencia por mi parte. No puedo hacer nada. No quiero. Y bucea, y se hunde,más dentro,siempre más dentro, hasta creer que respiro rayos de sol y por las venas me corre agua. Fantaseo con escaparme a alguna isla, fingir que soy de Malta y pedir arroz para una, autoconvenciendome de que no necesito a nadie para vivir. ¡Voy a vivir sola!, con mi ventana azul en calma.

Hago aviones con tickets pasajeros, y vivo con la incertidumbre continua de una frase que salio volando un día cualquiera. Porque los días que amanecen sin ser remarcados son los que vuelven tu mundo del revés y las casualidades se apresuran, sobre todo si hace frío.

Creo que el mundo que inventa y me deja descubrir, es mi estado de enamoramiento. Cuando veo ese azul me enamoro de la vida. Porque mis ojos tienen ganas de mirar, y él de contarme en imagenes mis dolores cotidianos.


Esperaré el tiempo que haga falta la casualidad de mi vida.

Construí una historia de lunares, con lugares atipicos, versos retorcidos y sabor a madrugada.
Aún congelo instantes perdidos y el olor a cesped recien cortado cuando paso por su jardin.

"La primera ventaja, es que cuando el cuento llega al final, no se acaba.Sino que se cae por un agujero. Y el cuento reaparece a mitad del cuento.Esta es la segunda ventaja, y la más grande. Que desde aquí se le puedecambiar el rumbo. Si tú me dejas...Si me das tiempo..."


[Lucía y el sexo]


Un domingo cualquiera se puede empezar a esperar un cuento lleno de ventajas.

Creo que hay un universo paralelo de palabras por decir. De frases olvidadas que recuperaron sus alas, de domingos que no suman, sino que descuentan horas.

Yo solo puedo ser, no tengo más que mi voz.
Y ocasionalmente cosas que pasan de mano de mano, de recuerdo en recuerdo, de tarde en tarde.
Ayer tuve humo en los labios, distinto del de hoy.

"En el aire se quedan las palabras olvidadas, si se repiten, las cosas, suceden de nuevo".

A veces pienso que es una condena esta luz, tan borracha de nostalgia. Otras que malviviría si no sintiera la vida de esta manera.

No importa que queden amigos en las esquinas, en los telefonos... si en la oscuridad, en la soledad hay una sala que huele a humo y suena a tango.

Me siento dentro de mi piel.

Aquella esencia que todos tenemos y perdemos, y recuperamos solo de vez en cuando, cuando trasnochamos o nos besan labios en las sombras que saben a vida, amargura y deseo a partes iguales.

A veces no se necesitan labios, solo luces. Soledades, oscuridad, humo y tango.

No, no tengo porque ser tu pelicula favorita.Tampoco se si quiero serlo, teniendo en cuenta la condena del celuloide,su "fin".Prefiero formar parte de las historias interminables que relees cuando te aburren los telediarios, las conversaciones de diccionario, y las recetas de entresemana.Aquellas historias en las que eliges la página por la cual seguir y hay cientos de finales y hay infinitos reversos.
El tiempo cura el amor y el amor todo lo cura.Y en los polos opuestos son como el agua y el aceite, conviven, si, pero no se quieren.

de lunes a jueves

Tengo una vida llena de rutinas, perderte se escapa de los parametros...

Supongo que se han atragantado las circunstancias, que no han encontrado un punto de fuga. Ni si quiera a lo cobarde, por la puerta de atrás.

Tan ajenas y tan sufridas por mi.

Son parte de un ser que maldigo,que me cae rematadamente mal.

No se puede correr a ninguna parte, o si, pero tengo hasta miedo escénico.Solo quiero callar al mundo y vivir en imagenes. Instantaneas quemadas por la luz, que huelan a verano y anestesien las dolencias de estar vivo.

Ayer leí una revista donde vendían recetas mágicas para la felicidad.Pedían opinión para conseguirla a gente del mundillo (ese,en general). Algunos se atrevían a enumerar los pasos para llegar a ella, como quien escala un muro o pretende construir una catedral.

"De ridiculos instantes" pensé yo...De uno y otro, y otro.
Y de las pequeñas cosas.
Hoy he desayunado un café al sol.He encendido un cigarro y he escuchado el silencio de un día laboral en la más completa ociosidad.

Todavía queda escarcha, gritos desentonados y hambre en las esquinas. Un florero con agua tibia y cuatro pétalos flotando. Un silbido de antaño, una repetición, dos besos en el aire. Una frase dicha y cuatro teclas desafinadas en el piano, un baul de los recuerdos bastante desgastado. Un serial sin audiencia, una tapa y espuma de cerveza derramada. Y en la barra tus palabras, tu manera de juntarlas, la dejadez de un domingo. El calor de un invierno que juega a engañar, rompiendo los ultimos rayos de la tarde en el cristal vagabundo de torpezas.

Cuentan mis pestañas que fueron dos motas de polvo las que empañaron mi visión esa mañana. Y no hacía más que chispear, saltandose las reglas el verano.

Llamame,
puede que la noche me de igual
pero es que siempre hay mañanas que pesan
y verbos y nunca encontraré.
Traicionarte
no fue cuestión de suerte
no tiré una moneda al aire
no cayó de canto
no eligió acomodarse.
De pronto te despiertas
rodeado de pinchos sin rosas
y agujeros que el vacio no supo tapar.

Donde acaba tu pelo empiezan mis dudas existenciales.

Esquina Callao

Despues del café de las cinco se sirve un dedo de paciencia, y espera que se acerque la hora.Entonces abre la puerta,con sigilo.Entonces toma asiento, a oscuras. E imagina un principio tomando los diez últimos minutos de la película.
Intenta, mediocremente, romper con la rutina de acomodador.
El hombre es un animal de costumbre.

Y si cambio algún detalle no es por memoria historica, si no mñas bien por memoria estética.

Se me ocurren muchos verbos que decirte.La indecencia se apodera de mi ego.Tacho cifras soporiferas e irrelevantes.Sin aire de pude vivir,sin arte No.

Un cúmulo de catástrofes personales y un piano desafinado corroen las aceras de Madrid.El Sol rompe sin discriminación las ojeras y el olor a tabaco sucio.
Fue en el último bar, en la calle paralela al desencuentro,donde se escabuyó de la risa.

Si se corta las venas hoy,sangra más ácido.

No es culpa del viento,que se lleva las estaciones.Ni de los años.Ni del Tiempo al que se le suele colgar todos los muertos.

La vida corre, tiene prisa, como si tuviera una cerveza con espuma esperando en una tasca, como si se le fuera el último metro, como si le cerraran las puertas de mañana. La vida se tropieza y se sirve de manera extraña, se encoge de frio (ella también siente) y se despereza despues de una siesta. Se contradice y se niega, se salva, se da alas.Se suicida. La vida pierde inocencia en el asiento trasero de un coche y conduce ebria camino a un cementerio de desilusiones.Te susurra al oido las mañanas de julio.

Cumpliendo eneros

Como todo el mundo,siento la necesidad de creer en algo. Decidí creer en los numeros impares y en las esquinas dobladas de los libros de segunda mano.

Y con el frío...21 eneros de golpe.

este año espero ver caer la lluvia hacia arriba, que estoy harta de ver llover sobre mojado.

un soplo de energía.

365 ocasiones para sonreirte.

que al abrir las ventanas entre un torrente de libertad.

Pintar con el alma y sacar instantaneas de los placeres cotidianos q descubra y redescubra.

Que la vida me sepa a nueva y me emborrache de orgullos personales.

Tengo la conciencia deshilachada,será por eso que pienso menos en las consecuencias de las palabras.

Qué bueno fue hablar ayer con la Luna, tirarle indirectas y algún que otro guiño descarado.Hoy me atrevo con todo, el Sol ya no me impone, me se de memoria sus lios de alcoba.Me defiendo bien con el chantaje.

Lloro de felicidad.