Se sienta en el tresillo de la entrada, junto a recuerdos de una vida,junto a todas esas cosas que un día pasaron de largo. A su espalda aún cuelgan marcos con fotos desteñidas por el tiempo.
Muebles inertes que de repente supuran vida y murmullan una culpa, intentandose librar en vano del abandono.
Mira hacia el suelo,intenta aparentar que aquello no le pesa y que hace oidos sordos hasta al parquet. Media sonrisa con los ojos todavía clavados en un charco de sangre que debe perder el radiador que le calento veintisiete invernos. Finalmente alza la vista hasta mi cámara y disparo.
Y ahora pienso y repaso los esfuerzos sobrehumanos para tener en el futuro un recuerdo de tiempo pasado.