Un cúmulo de catástrofes personales y un piano desafinado corroen las aceras de Madrid.El Sol rompe sin discriminación las ojeras y el olor a tabaco sucio.
Fue en el último bar, en la calle paralela al desencuentro,donde se escabuyó de la risa.

Si se corta las venas hoy,sangra más ácido.

No es culpa del viento,que se lleva las estaciones.Ni de los años.Ni del Tiempo al que se le suele colgar todos los muertos.