Portada de martes

Al volver a casa esta tarde no te alarmes si te encuentras al Cobrador del Frac, le he enviado a por mi corazón.

Patio interior: Ajo (micropoetisa)

lluvia de noviembre

la noche se disuelve, tus dudas, diría que hasta la calle que amortigua nuestros pasos. las luces de las farolas beben de los charcos, como los gatos. somos fantasmas atravesando siglos de piedra. caemos en peligrosas espirales. tu lengua circunscribe balas, rasgan mi aire, el estruendo se oye siete calles abajo. el eco nos devuelve un milagro y ya no hay palabra ni carne que nos salve.

de mi casa al desfiladero

el cielo gris araña las aceras

me quedé en silencio

vi a mi padre sosteniendo un enjambre de abejas

y a mis pesadillas quitando la vida. 

baile de ilusiones

La ilusión es un escaparate lleno de luces,

 un teléfono ardiendo donde una voz esperada está inquieta al otro lado del auricular.

La ilusión es tenue y ser vivo. La ilusión se alimenta, es parásito y río de corriente inversa.

 Hay ilusiones perecederas e ilusos incurables.

 

va de meses

Dime que serás septiembre en mi ventana, que dejarás abierta la puerta

que no te dejarás arrastrar por quien te diga -afuera no hay nada-

Con frecuencia hay miradas que se clavan en mi nuca cuando suenan las canciones más tristes. 

hablan. hablan de memoria, hablan de elefantes y de los circuitos con paradas en los cementerios. hablan de huesos y carne putrefacta, descomposición y residuos. hablan de memoria, de los tres largos segundos a los que alcanza la de un pez. seguir de frente entre corrientes frias y calidas, sin temer a cualquier depredador. no por más de tres segundos. la memoria reina es la de los lunares y las cicatrices, la memoria de la piel. retiene una insolación de hace quince años. mi memoria de elefante ya no la recuerda, no pasamos por ningún cementerio a ponerla flores. un día cualquiera una mancha empieza a abrir un abismo en el antebrazo izquierdo. observo como aumenta su perímetro. un día cualquiera me dejo absorber por el abismo. desaparezca aqui.

Se perpetúa la imagen como un reflejo de sol a ras del agua. Extraño sus engranajes desde que desaparecieron tras la cortina veterana del tiempo. A veces dibujo su silueta con humo, serigrafeo sus antojos con la apertura de mis labios. Sólo de vez en cuando balbuceo porque me vuelva a contar aquellas viejas historias.

ayer decidí derramarme

Ayer decidí derramarme por la mesa de tu cocina, pasar las hojas del dominical que ojeabas mientras dejabas enfriar el café con leche y dos tostadas. Abrí la ventana de tu habitación para que entrara una nueva mañana. Luego te acompañé a la calle, paseamos por el barrio, eran las once y el silencio se mezclaba con el murmullo del agua que bajaba por la acera escupida por una boca de incendios destartalada. Saludaste a un compañero de trabajo en la calle minas, compraste tabaco en el estanco de siempre, y justo en frente, en la tienda que hacia esquina, dos kilos de naranjas. Alargaste lo que quedaba de mañana en una terraza con una clara, y de reojo e intentando que no me percatase, mirabas las piernas desnudas de las transeúntes. Turistas japonesas, universitarias remilgadas, veinteañeras de labios rojos y gafas de pasta.
Cocinaste inapetente el segundo plato, una lubina exageradamente grande como para no compartirla. Me abandonaste entre las espinas y el postre, quizá porque recordaste que siempre preferí el emperador o ese bacalao fresco que preparabas al horno con salsa verde. Te odiaste en aquel momento por haberme llevado a pasar la mañana contigo, echaste pestes sobre mi recuerdo, abriste la ventana de la cocina esperando que me replegase y saliera volando.
-adiós pequeño rock&roll.

al final el amor es lo de siempre

al final el amor es lo de siempre.
unas manos, un cuenco cualquiera. la diferencia está en con que se llena.



lo cuentan las películas con frases pretenciosas. el amor es partirse el alma rasgarse las vestiduras por quien no lo hace por ti. y ver harapos por las esquinas de alguien por quien jamás renunciarás a llevar conciencia y camiseta.

y algún loco pregunta,

¿y si la cosa funciona?

Sé que llegará la noche
en la que eche de menos
los lugares a los que no fui
extrañaré sus luces
y entonces tendré que conformarme
con los álbumes que llené.
Vuelta a patear los rincones
donde se acumulan los olores
de polvo y resina
y una canción del 96 apuñala los bajos vuelos
de un corazón arrasado.
-templanza –decías, virtud de sabios
a ti que no te sirvió de nada guardarte las ganas
para otro lunes.
A mí que se me da tan mal tragar saliva
y digerir las semanas sin curvas y sin espinas.
Y sé que llegará la noche
en la que eche de menos
los lugares a los que no fui,
cerraré la puerta
me acordaré de las cenizas
y arderé de nuevo.

Pensamientos inconexos de un jueves de febrero:

Hay muy pocos nombres, y todos suenan igual.¿qué es eso de que vayas andando por la calle y el tio de pelo largo te pronuncie al pasar? en su boca aún suenas más vulgar, lo siento. sé que era precisamente eso de lo que te querías desprender, ya ves...
me han reventado las neuronas, una detrás de otra. aristóteles encendió la llama, y luego como piezas de un dominó se han ido desplomando las ideas sobre el folio. más ancha que larga, y que venga Jobs y me niege.
cuanto resabio, ya ves tú, para que luego ni se den cuenta de que son unos negados, que lo especial y unidireccionalidad de su ciencia les ha trastornado por completo. que se creen sabios de todo, y no conocen más que sus cejas.en grecia si, allí era otra cosa, allí si que se podía pensar.
empiezan pronto, seguro que aznar fue delegado de clase.
-¿y esta señora que quiere?- me baja del cielo para preguntarme por una calle con nombre de muerte...-señora, un poco más de respeto- y le indico y de paso le pido que le de recuerdos al portero del número 59.
yo sigo con mi táctica y capricho de siempre, mañana te espero en una sala a oscuras con sabor a palomitas. puede que mate el tiempo en el autobus enumerando palabras mentalmente que empiecen por "p" como Permitirme, Por ejemplo, Perder la Paciencia. Y es que ir contigo o sin ti en estos veinte minutos me importa un Pito.

Era raro, pero nunca se sintió tan intimidada como en aquellas consultas en el dentista, cuando se tumbaba boca arriba en el incómodo sillón reclinatorio. Él la elevaba unos centímetros, y con el foco cegándole por completo le miraba con sus intensos ojos verdes por encima de la mascarilla blanca.
-Abre la boca – ella obedecía e intentaba buscar un punto infinito en el que perder la vista. Tal vez aquellos minutos hubieran sido menos eternos con las persianas más bajas.

Podemos prometer la eternidad en un instante,
regalar el abismo.
Podemos regarnos las plantas de los pies,
intentar echar raices.
Podemos construir castillos en el aire
creyendonos libres de inocencias.
Todo puede ser tan cierto como sangre que dejes
en la comisura de unos labios al besarlos.
Podemos llevar tormentas en los ojos,
dolernos por capricho.
Porque los dolores siempre están en potencia.
Porque el cielo y el infierno a veces se presentan
equidistantes de la boca del placer.
Se consumen las luces amarillas, alumbrará el recuerdo.

Madriz está en pleno sindrome prenavideño. La cola de Doña Manolita da la vuelta a la manzana.Se grita lotería desde cualquier esquina, como si ser millonario estuviera a la orden del día. La gente espera con inocencia renovada mientras el frío ya les ha perforado el esternón.
La calle es un cabaret de desproporcionadas dimensiones, tonos rojos, dependientes que bailan a fuerza de nómina. Estructuras verdes se alzan al cielo. Luces, estrellas y renos.

Las fotos son de ayer:

La vida,aquejada de bulimia,se mete índice y corazón hasta la garganta. Escupe hasta el último sentimiento y la bilis de la monotonía le araña el paladar.
Una copa más, y a seguir trajinando...

La felicidad es cuestión de arrugas.

Hace poco escuché,no recuerdo bien donde, que las personas mayores son más felices, tienen más momentos a la espalda que les han llenado. Instantes que se han ido depositando como granitos de arena,que el tiempo es lineal aunque nos afanemos en darle una dimensión ciclica, y siempre suma. Aunque en ocasiones a la vez descuente.
Una mente de veinte años es un cubo vacío.Un vertedero de prejuicios minísculos que pesan como elefantes y pájaros anidados a principios que metamorfosearán veinte o treinta veces,si no más...
Supongo que los suspiros a los cincuenta o a los ochenta no son los mismos que se sueltan un martes como hoy de vuelta a casa después de unas cervezas.



Obligaciones morales que no se deben pasar por alto:

http://open.spotify.com/track/7INmID8Ad2uhorKqonTZVW

Sálvame, de los bombardeos,
de sucesos en lata
y domingos cerrados.

Sálvame, en los escenarios
de camioneros salvajes
y señales de tráfico.
¿ Te vale con mi corazón
en medio de la calle?
O en un rincón de tu bolsa de viaje...

Q.G]



recorta distancias en un septiembre incendiado.
vive deprisa el que no se cree a salvo
de la emboscada de lobos
de la garganta negra y el malecón de los imposibles.

Piensa en una casa de esas de techos altos, paredes blancas y baldosines verdes.En columnas haciendo las veces de pilares de la cupula celeste, en alfombras persas y cojines repartidos por antojo. Piensa como la luz rompe la estancia, blanca, cegadora, con ánimo de turbar los escondites más celosos. El baño estático esperando la vida de unas piernas en su bañera jugando con la espuma y con el tiempo muerto de los cuerpos. Quizá de el ventanal al paseo de gracia y se vean bicicletas solas pedalear en busca de victimas que las conduzcan,quizá a una calle cortada de malasaña donde una terraza ha tomado la acera y un perro husmea el orin de otro can. Quizá de a un rompeolas donde la gente se para a hacer que piensa y se encoge porque no es tan grande como se pensaba, porque el océano siempre lo es más.
Ahora llena esa casa de voces, no me lo digas, pero piensa quien te susurra al oido.

te desprendes de la mirada de un otoño gris, yo escribo en mi libreta lo que mis labios fueron y serán en un futuro que se resbala como los pies del niño que empieza a caminar. invento historias, pienso en la fotogenia de los corazones, y como el mio desentona al lado de cualquiera. buceo en un recuerdo que está por venir, buceo en una ciudad y sus luces. y sin pensarlo dos veces cojo aire y recorro del tirón veinte metros salvando las distancias con el presente.

Las pesadillas siguen haciendo estragos en el colchón, de almohada a somier hay un cielo,dos infiernos y una boca que devora mis entrañas y escupe dolores.
Esta noche ha durado más de cinco años, y había manos y palabras que pedían que jamás despertara. Las valentias de entresemana se deshacen en las arrugas de los sueños, me pesa entonces más el sol y el viento quema las mejillas al rozar la piel huerfana de ti. Lamentas haber perdido cuerpos desnudos entre las sábanas de tu cama, consecuencia del desgaste de un alma a base de darse de bruces contra tu irritabilidad.
Mientras yo juego a pares y nones con la parte derecha de mi cuerpo,donde quedó presa la racionalidad un viernes por la tarde. En este juego lo único que acaba habiendo son perdedores.Y las ganas se desgastan, y en el lunar del dedo meñique guardo la ciudad del viento.
Cuando vence la mañana al otro lado de mi conciencia, se despide mi labio inferior de las promesas y de los vicios pasajeros que son los unicos capaces de dar cuerda al tiempo que no descuenta días de mi vida.