Un cúmulo de catástrofes personales y un piano desafinado corroen las aceras de Madrid.El Sol rompe sin discriminación las ojeras y el olor a tabaco sucio.
Fue en el último bar, en la calle paralela al desencuentro,donde se escabuyó de la risa.

Si se corta las venas hoy,sangra más ácido.

No es culpa del viento,que se lleva las estaciones.Ni de los años.Ni del Tiempo al que se le suele colgar todos los muertos.

La vida corre, tiene prisa, como si tuviera una cerveza con espuma esperando en una tasca, como si se le fuera el último metro, como si le cerraran las puertas de mañana. La vida se tropieza y se sirve de manera extraña, se encoge de frio (ella también siente) y se despereza despues de una siesta. Se contradice y se niega, se salva, se da alas.Se suicida. La vida pierde inocencia en el asiento trasero de un coche y conduce ebria camino a un cementerio de desilusiones.Te susurra al oido las mañanas de julio.

Cumpliendo eneros

Como todo el mundo,siento la necesidad de creer en algo. Decidí creer en los numeros impares y en las esquinas dobladas de los libros de segunda mano.

Y con el frío...21 eneros de golpe.

este año espero ver caer la lluvia hacia arriba, que estoy harta de ver llover sobre mojado.

un soplo de energía.

365 ocasiones para sonreirte.

que al abrir las ventanas entre un torrente de libertad.

Pintar con el alma y sacar instantaneas de los placeres cotidianos q descubra y redescubra.

Que la vida me sepa a nueva y me emborrache de orgullos personales.

Tengo la conciencia deshilachada,será por eso que pienso menos en las consecuencias de las palabras.

Qué bueno fue hablar ayer con la Luna, tirarle indirectas y algún que otro guiño descarado.Hoy me atrevo con todo, el Sol ya no me impone, me se de memoria sus lios de alcoba.Me defiendo bien con el chantaje.

Lloro de felicidad.