Gastelo, En el fondo de los mares

Cosas para escuchar y reescuchar y reescuchar...

para quedarse con una pequeña luz tenue y perderse entre las palabras que sabe traducir de los sentimientos esta mujer.



y


Como soy una mujer moderna dejo el enlace del spotify, album al complete pinchando en el título.

Tiemblan a este lado de la mañana los dedos en prosa y en verso.
Enciendes una canción y apagas la noche con tu último suspiro.
Muerdeme las intenciones,
que se escapan.

Todo es cuestión de mareas.
El agua que hoy escurre por las aceras de Madrid
algún día llegará al mar.

Una jaula por cada palabra,
un laberinto por aquella mirada en diagonal.
Suben y bajan las persianas que dan a la plaza,
mis ganas,las ausencias,los peros.
El día.

El día que el poeta hable de amor callaré y me limitaré a sentir en su boca mientras me mojo los dedos.Sé que menguará la distancia que separa aquel cráter de mi cama, sé que habrá luciernagas a los pies de la cómoda y sombras de leopardo.Daré hacía atrás cinco pasos,estornudaré en cada estrofa como una nota a pie de página.Tendré represalias con los libros que acumulo en la estantería,burlaré otras palabras,caminaré para ir a parar al mismo desfiladero de suicidios labiales.El día que el poeta hable de amor.

"Alguien caminaría sin saber por la orilla con el viento en la cara, tarareando la canción de la noche anterior"

Juan Bello]

Siempre se tararea la canción de la noche anterior,albas y luces amarillas que se encienden con el paso de tus pies. Velas que se apagan, recambios de alma en la mesilla.
Tarareas y entonces es de noche, una barra de bar se lleva tu último billete como en aquella ocasión.Bailan al ritmo sus manos y sus palabras y sus manías que agotan la paciencia de un santo. Mueves ficha.Tres centimetros menos de aire entre las dos bocas. Muerdes su risa por si alguna de sus carcajadas van a dar a tu sien.

Tarareas, olvidaste su risa y el eco de una montaña se da de bruces contra el vuelo de un avión.Tus dedos no responden a tu letra cursiva,mueres en una espalda de piel morena y enroscados los tobillos en una sábana blanca.

Se dice el pecado, pero no el pecador. De extravíos de mediodia se puede hablar, pero de los besos que se pierden a medianoche es otro tema.Atracados en el puerto buques con nombre de mujer y de sueños que se quedaron a medio ser.Islas sin naufrago y sin diario de abordo.Tú caminas por alguna orilla que te sabe a infancia, con desdén arrastras los pies,con desdén maniatas los defectos y las manías que pretendes aparcar porque hoy amaneciste con ganas de llevar otros zapatos, otra camisa y si pudieras otra piel. Has perdido la fortuna jugando a la ruleta,los amores se acumulan en una puerta cerrada a cal y canto, y aunque pretendes hablar de felicidad consumes dramas por debilidad.Porque es más fácil tirar la próxima piedra donde lo venías haciendo hace años.

-Dame otro vaso aún estoy sereno.Quiero beber hasta perder el control.

Inspired in: Quiero beber hasta perder el control, Los Secretos]

Fotogramas teatrales.

Ayer la Noche del Teatro se convirtió en la noche de la fotografía y el cine y me importó bien poco.

Las transeuntes

En la ciudad

Tengo recuerdos futuros de cuerpos bailando,
el viento arrastra monstruos y trae los pies de una bailarina.
Sueño en diagonal con las costillas amedrentadas por la risa.
Sopla ahora viento africano, polvo flotando en el aire de una ciudad amarilla.
En una noria pierden las tardes los ejecutivos, subiendo y bajando el ego de alguien con una cana de más.
Es aquella alcantarilla el talón de aquiles de la calle.Se tragó un diario de escasa tirada y el beso de dos enamorados.

Qué bonito sería tu mar...

...si supiera yo nadar quizá jamás abandonaría tus calles.Todo el tiempo es poco, sintiendome en casa, hablando por los codos, riendo hasta doler, bebiendo la noche, la vida, el encanto y el aire.
Un paseo, un par de confidencias y ver como hemos cambiado, que estamos más apaleaos que los que nos rodean, resabios y orgullosos.
Camuflados entre luces tenues, velas en mesas de cristal. Este mediodía una caña, esta tarde un té, una cachimba y llenamos de juegos los pulmones. La gracia a base de vino italiano para salir a recorrer el barrio donde me deje media vida, y la mayoría de los sueños bohemios siempre van a dar a alguno de sus bares

De un tiempo a esta parte me he hecho aficionada de una voz ronca. De un tiempo a esta parte buceo en vinilos y en cajas de cartón, el cielo de mi buhardilla ha perdido un par de estrellas y se han inmolado corcheas a este lado de la pared. Hay marcos de fotos con huellas dactilares de mañana y sonrisas de collages. De un tiempo a esta parte hay una colección de sombreros con cabezas de mentes perversas y sueños en los surcos de un tranvía metropolitano. Un niño deja caer un bote de pintura y el líquido azul confluye con tus cinco dedos, dibujas un pentagrama cojo.Dejas rebotar tu agudeza contra un cristal y el sol te calienta los huesos.

Busco a Tom Waits y espero a que suene la música para dejar de ser. Sé lo que me hace bien, y persigo con devoción ciertos males.Exhausta.Tengo imantadas ciertas partes de mi cuerpo que siempre encuentran el mismo metal, a veces pulido, a veces virgen.Entonces me pierdo en cromatismos, en cristales de capas arritmicas. Entonces pierdo los pocos prejuicios que me quedan, el olfato, el horario de entre semana y a veces el vestido. Una estampida de deseos es susurrada a un oído, los odios menguan, el deseo crece...y en un intervalo de tiempo tan minúsculo como la onda que ya ha muerto en un charco, hay miles de contradicciones, y un movimiento acertado que encuentra la luz.

Prefiero lo agridulce y una voz llena de arrugas de malvivir, de perversión y de los vicios. Prefiero los giros y la fiebre que la vida llena de años vacíos y cumplir eneros sin más daños y alegrías en la bomba de relojería que tengo por corazón.
Prefiero una colección de desencantos que tres sonrisas mediocres, una detrás de otra y por motivos insustanciales. Una noche al lado de quien puede nunca jamás vuelva a ver, pero me deje una carcajada en el tercer si bemol.
Y Sabina en los oídos.

No sé que es lo que buscaba exactamente de vuelta a casa, sé que encontré los mismo adoquines desencajados, y el agua rebosando el mismo tiesto que antes de ayer y al otro día. No sé muy bien lo que se espera de madrugada cuando el viento ha dejado de soplar y da igual detenerse en el camino, no me siento extraña viendo los desconchones de los pasillos del barrio, ni latiendo en estas calles, ni tatuando anagramas en mi antebrazo.

Una azotea corroída por abrazos que mienten a hurtadillas, una cuerda de tender donde se dejaron olvidadas unas bragas. Las tres y cuarto y no hay nadie sentado a la mesa. Las servilletas de papel se cansan del descanso y corren por el suelo jugando a ver quien puede más. Salta por encima del descaro el servilletero de madera, y el vaso de cristal desdentado refleja el sol anestesiante, dibujando rayos desperfectos en la pared blanca. Un tenedor cae al suelo y se queda tomando el sol, tira de un fleco del mantel de cuadros. Siempre buscándole las cosquillas, mientras espera tener entre sus hilos piernas y rodillas extrañas que le cuenten algún secreto.

Alguien a quien le falten motivos para pedirme perdón, que sepa sacarme de quicio de vez en cuando. Que sepa que el costado izquierdo es más sensible y que me gusta dormir boca abajo.Alguien que me siga el juego y sea capaz de subir las escaleras de dos en dos,que deje las costumbres a un lado para reacostumbrarnos a un nuevo reloj biologico.Que me de los buenos días a las ocho de la tarde y que duerma enroscado en mis sueños.Alguien a quien le de miedo pronunciar la palabra magia por romper el encanto...pero que me la susurre al oido sin premeditación.Alguien que me haga sentir que no hay dos días iguales, aunque en esos dias recorramos las mismas calles, los mismos parques, los mismos bares. Y sobretodo alguien que se quede muy cerquita, muy, muy cerquita. Y que su brujula se imante y gire solo con mis caprichos.Alguien ni excesivamente pesimista ni excesivamente optimista.Que se trague ciertos conciertos y pelis por mi. Alguien que me hable de las estrellas y que me traiga una de vez en cuando a la cama.Alguien que me venga a buscar aunque llueva y se empape a mi lado sin pensar que estaría más cómodo bajo techo. Alguien que se emborrache conmigo y no tenga miedo a posar desnudo.Que jamás me llame por mi nombre, pero que me llame mucho. Que no tenga miedo a coger una maleta y esperar un avión con un destino incierto. Alguien que se crea mis casualidades, que se bañe en el mar desnudo junto a mi, que escriba a mi lado un cuento lleno de ventajas : feliz, erótico, dramatico, cotidiano, infrecuente. Que cree una burbuja para los dos, pero que no rompa con su independencia, que no rompa la mia.Y sobretodo alguien que se quede muy cerquita, muy, muy cerquita. Y que su brujula se imante y gire solo con mis caprichos.

Y báñate en mis ojos, que se joda el mar.

Aún quedan románticos y estratagemas de las que hacen temblar.

¿Será posible tener bajo la piel un cronómetro que cuente cada beso? ¿y cada paso? Una vez leí que un niño a los diez años ha recorrido una distancia aproximada de un viaje ida y vuelta a la luna.

Quizá con los besos que he ido repartiendo estos años sean suficientes para construir algo asi como un muro de Berlín, "y tú te quedas fuera" "Y tú dentro", y repartir mi ciudad interior en laberintos transitables e intransitables.

Enlazando segundos