El único peligro lo llevo en vena.
es un cuchillo de doble filo.

llegué hasta el fondo,
y aunque nunca quise respirar en la supercifie
conocerse puede ser el principio
que estabamos esperando.

tus idolos duermen,
algunos convertidos en estatuas de cristal.
muerdo la vida y el hilo de la monotonía,
te he visto en una pantalla
planificando tus cuentos y reveses

Sálvame, de los bombardeos,
de sucesos en lata
y domingos cerrados.

Sálvame, en los escenarios
de camioneros salvajes
y señales de tráfico.
¿ Te vale con mi corazón
en medio de la calle?
O en un rincón de tu bolsa de viaje...

Q.G]



recorta distancias en un septiembre incendiado.
vive deprisa el que no se cree a salvo
de la emboscada de lobos
de la garganta negra y el malecón de los imposibles.

La vida a veces parece eterna, otras el vértigo de la fugacidad se apodera de mi espina dorsal y de la estupidez que hace que los te quieros se me atraganten en la garganta buscando el momento idoneo para soltarte la confidencia.

He aprendido a decir cumplidos y a hablar de valentías.Me encanta hablar de valientes.

Canción de Amor

Algunas sensaciones
no se pueden contar
No están adentro, lo siento.
Por eso algunas veces
no me duermo cuando debo
y me hace mal.

Y acabo rezagado del horario
de la gente que es normal.

La simple brevedad,
la corta duración de un beso,
el dulce despertar
de todos los sentidos muertos.

La suave perversión
la eterna duración del verso
el dulce despertar
de todos los sentidos muertos.
de todos tus sentidos muertos.

Septiembre es un niño de nueve años.

Septiembre es un niño de nueve años con los calcetines caidos a la puerta del colegio.Septiembre duerme la siesta después de la jornada continua y recuerda el olor a naranjas de la casa de su abuela.
Hoy ha encontrado granos de arena en los rincones de su mochila.
No le cuesta madrugar, está lleno de ilusión.Su mejor amigo le ha traido una bolsa de canicas que compró en un bazar de una calle de Lisboa.

Piensa en una casa de esas de techos altos, paredes blancas y baldosines verdes.En columnas haciendo las veces de pilares de la cupula celeste, en alfombras persas y cojines repartidos por antojo. Piensa como la luz rompe la estancia, blanca, cegadora, con ánimo de turbar los escondites más celosos. El baño estático esperando la vida de unas piernas en su bañera jugando con la espuma y con el tiempo muerto de los cuerpos. Quizá de el ventanal al paseo de gracia y se vean bicicletas solas pedalear en busca de victimas que las conduzcan,quizá a una calle cortada de malasaña donde una terraza ha tomado la acera y un perro husmea el orin de otro can. Quizá de a un rompeolas donde la gente se para a hacer que piensa y se encoge porque no es tan grande como se pensaba, porque el océano siempre lo es más.
Ahora llena esa casa de voces, no me lo digas, pero piensa quien te susurra al oido.

Te daba por ir a volar zeppelins en mitad de la noche. Yo esperaba remites en la ventana.

El mundo para mí es un lugar extraño.

Q.G]





El mundo es un andén solitario.A veces tienes suerte si un tren para en tu estación y hay pasajeros que te miran a los ojos.

Hojas de contacto en mate, en brillo, en perla. Tiras de prueba, colores quemados, segundos de menos, contraste apático.

Buen rollismo nocturno

Unas cañas, los amigos de siempre, hablar de las anecdotas de hace años.Recordar las primeras impresiones, y que a la vuelta a casa en tu coche siga sonando la misma música. Suena la fuga y por un momento vuelvo a ser la chica metida en ese viejo abrigo gris.

Podría soplarte en el pulmón,hacer que cambiara la dirección de tu veleta.

.


Ojalá pudiera guardar en un cajón todos los fantasmas que te atormentan.Ojalá pudiera darte ese soplo de aire que necesitas y la seguridad de que todo irá bien, que sólo necesitas tus ganas.
Me gustaría demostrarte que eres mil veces más fuerte de lo que crees, que vales más que todos tus miedos.
Hay una vida fuera esperandote, hay caminos esperando que los andes. Pero todo lo has de construir tú, porque nadie puede sentir por ti, ni luchar por ti, ni inventarse los verbos de tu persona.
Tropezarás, llorarás, porque la vida a veces duele. Pero cada persona es capaz de sobreponerse a los golpes, y cada dolor es sólo la cara opuesta de cada maravilla que te ofrece la vida.
La seguridad no la ofrecen cuatro paredes, uno se puede sentir seguro contando unicamente consigo mismo. No existe mayor seguridad que conocerse, y para eso hay toda una vida y todas las experiencias del mundo.
Hay que disfrutar del sabor de las cosas. Disfrutar de la compañia de los amigos, la charla en un bar, ver ganar a tu equipo de futbol, viajar y conocer otros paises.
Y sobretodo pensar en la gente que nos rodea que nos quiere y sentirnos afortunados.




Al niño que de pequeño escuchaba música con el mismo auricular que yo]

te desprendes de la mirada de un otoño gris, yo escribo en mi libreta lo que mis labios fueron y serán en un futuro que se resbala como los pies del niño que empieza a caminar. invento historias, pienso en la fotogenia de los corazones, y como el mio desentona al lado de cualquiera. buceo en un recuerdo que está por venir, buceo en una ciudad y sus luces. y sin pensarlo dos veces cojo aire y recorro del tirón veinte metros salvando las distancias con el presente.

2.55,en Madrid hace un calor de muerte y la cama es un océano de fuego.Se me han retorcido las sábanas como lianas y la postura horizontal, hoy en soledad, no me complace.
Esta mañana he matado las horas de piscina con una entrevista a Jorge Drexler.Me resulta extremadamente incómodo tomar el sol boca arriba, pero llega un momento en que la parte de mi mente que lucha por un equilibrio en cuanto al tono moreno de mi piel exhorta -date la vuelta- y la docil de mí y mi espalda mulata rotamos haciendo caso a la parte racional y equilibrada de mi cerebro. Es entonces cuando divago sobre la poca sensibilidad de la gente (o su extremada capacidad para el sufrimiento que produce la quemadura del párpado y retina,la gente comete verdaderas atrocidades con tal de lucir palmito.Ya me pronunciaré en otro momento sobre ungüentos bronceadores como la crema Nivea o la Coca-cola, mano de santo.)
El caso es que las gafas de sol en aquel momento de enfrentamiento con el Lorenzo, a esas horas en las que da de lleno, me parecen insuficientes, y mantener el brazo elevado además de incómodo, no aporta una pose digna.Así que camuflo mi sufrimiento con una revista, me pongo al día sobre los asuntos de mi comarca y tapo los rayos fundidores de retina. Pura eficiencia, nada que no se aprenda en dos años de Economía política.
En aquellas andaba cuando ha caido en mis manos el susodicho cantautor. Como se suele decir : nunca te acostarás sin saber una cosa más (hoy no se sabe si me acostaré o no, porque mi madre anda de vacaciones y lo que tiene es que sigue muy a rajatabla eso de "a quien madruga Dios le ayuda", y mi madre es muy beata y muy amiga de la aspiradora mañanera, y mientras acabo de escribir sandeces y amanece la hora del madrugador quien sabe si habrá ocasión para pegar ojo).
Hoy he aprendido, como iba diciendo, que este hombre hace como quien dice dos días era otorrinolaringologo. Lo seguirá siendo de hecho, que tal condición no se pierde por subirse uno con una guitarrita a un escenario, ganar un Oscar y esas cosas que tiene Drexler...
Yo creo que no hay ningún otorrinolaringologo tartamudo cursando esa carrera. Y si hubiera un osado otorrinolaringologo cursándola, que esto deber ser como las meigas (haberlas hailas) olé sus narices y su decencia. Yo he copiado la palabreja del google porque he sido incapaz de escribirla, la sinceridad es máxima a estas horas de la noche.
Yo imagino, que a mi lo de imaginar me gusta mucho, a Jorge Drexler en una consulta filosofeando de donde proviene cada sonido, y por supuesto cada aparato que ayuda al diagnóstico de los males que puede tratar un otorrinolaringologo. Aunque creo que como mejor me lo imagino es dando el parte de lesiones a sus pacientes, ya se arrancó por bulerias en una ocasión.
Si alguien ha terminado de leer esta sandez fruto del insomnio y el calor veraniego le invito a que escuche narrar a Drexler: "fractura de escafoides tarsiano derecho".Genio de los genios.




http://www.youtube.com/watch?v=sd5lQ5gZcmk

Mis pertenencias reposaban sobre la barra del bar caóticas, con una armonía perfecta. El cristal de las gafas, el metal, el cuero, las revistas y demás folletos informativos que había recopilado durante la tarde. El tabaco, el vidrio vacío de coca-cola y la tapa a medio terminar. Lo hubiese fotografiado, pero eso suponía romper la composición pues la camara ocupaba su lugar entre el cenicero y el montón de servilletas serigrafiadas.

László Moholy- Nagy

La sala Picasso del Circulo de Bellas Artes exhibe a este genio de la luz, ahora deseo más que nunca un cuarto oscuro y pasarme horas dibujando con segundos de luz y haluros de plata.

Me gustan los días que amanecen limpios y los que amanecen revueltos.No me gustan las noches eternas, pero me encanta la noche. Me gusta el sonido de la lluvia y las estaciones de tren.No me gusta la gente que habla con manos libres por la calle, ni la que escucha música con altavoces en los vagones de metro.
Me gusta la gente que sabe tocar la guitarra, más la que sabe tocar el piano, y más todavía que tú toques los dos.
Me gusta la gente que silba. No me gusta la gente que no cede el paso al entrar en cualquier sitio, tampoco los que parecen enfadados todo el día. No me gustan las arrugas en los calcetines ni los pantalones pesqueros para hombre.
Me gusta levantarme despues de dormir más de doce horas, los mensajes al móvil a medianoche,fumar un cigarrillo antes de irme a la cama.
No me gustan las pipas tijuana.No me gusta que el Papa viaje en Papamovil y halla niños muertos de hambre. No me gusta que haya mendigos en las calles de las ciudades y mansiones vacias.
Me gusta Sabina, Olvido y Leonor Watling. No me gusta Belen Esteban ni gente de esa calaña.
Me gustan los días de invierno y sol, los veranos en la playa con amigos.Me gusta escuchar Damien Rice mientras escribo esto.
Me gusta el café solo con hielo, que me lean bajito, hacer fotografias de todo,absolutamente de todo.
Me gusta Madrid, y Barcelona, y estoy convencidisima de que también me gustarían Venecia o Praga si hubiera ido.
Me gusta el olor a óleo,no me gusta el olor a gasolina.
No me gusta la gente que impone sus consejos como si fueran dogmas. No me gustan las dictaduras, no importa de que color.
Me gusta la paella y el marisco. No me gusta el curry. No me gusta la gente incapaz de entender una postura contraria a la suya.
Me gustan las tiendas de lámparas. No me gusta la navidad porque me parece un despilfarro de dinero y obliga a la gente a ser feliz consumiendo.
Me gusta bucear y las peliculas de Julio Medem. Me gusta el impresionismo.Me encanta Picasso. Me gusta la gente capaz de apreciar el arte.
Me gusta tener una buena conversación. Me gusta la gente capaz de mirar más allá. Me gusta Malasaña, Lavapies y el barrio de El Retiro.
Creo que me gustaría conducir.También perderme en Mallorca.Me gustan los barcos de vela. No me gustan los aviones,pero me encanta la gente que vuela.

tópicos típicos

Hace tiempo en un suplemento dominical leí una entrevista del astro del cine español. Le imagino mirandose por la mañana al espejo y diciendose a si mismo : tú vales Almodovar, tú, vales!. Según los médicos que eclipsan las mañanas de la uno de televisión española, es un gran método para tener alta la autoestima y un día redondo,mejor que el de Santi Millán desayunando un Donuts.
El caso es que Almodovar siempre me ha parecido una persona de gran autoestima y de aura con suerte,quizá sea prolongación de su tupé. Hay que apreciar el genio del director, ha tenido muchas luces para llegar a donde está. -Luces, oido y acción!- diría yo...Confesaba que su inspiración provenía en muchas ocasiones de escuchar conversaciones ajenas en el autobús. No es fácil imaginarle viajando con un metrobus en el bolsillo, sujetandose a una barra y teniendo cerca algún desgraciado poco aseado que ponga aroma a las mañanas, como los médico de la uno a su cadena. Para tener un retrato fiel del manchego en aquellas circunstancias habría que quitarle algunos años, unos kilos y un par de centimetros de tupé.

Ayer tuve un encontronazo con esos entes que susurran guiones al oido al internacional Pedro. Son facilmente reconocibles, ganarían un concurso al mejor perfi español y tratan temas típicos y tópicos ibéricos. Era aproximadamente la una y media de la noche, cuando en el autobús nocturno subían tres caballeros que pasaban los cincuenta.Se situaron en los asientos de las últimas filas horrorizados por la falta de cinturones de seguridad. Véase un claro ejemplo de la ingenuidad del hombre cincuentón español de clase media alta que en su vida coge un autobús, y por circunstancias ajenas a su voluntad se ha visto obligado a deshacerse del confort de su cinco puertas familiar.
Los tres hombres varoniles y de porte galán, alababan la serie Escenas de matrimonio, y a sus guionistas.
Uno de ellos contaba que su hija recientemente había aparecido en su casa después de una tarde de compras y le había enseñado entusiasmada un aparato, cuya utilidad desconocía, pero que había adquirido por siete euros costando antes de la rebaja veinte. La ganga le había empujado a comprarlo, la compra le había empujado a sorprender a su padre por su habilidad, la inoportuna habilidad de la hija había empujado al padre a comentar la anecdota con sus amigos cincuentones.
En esos instantes se me ocurría imaginar a la hija durmiendo placidamente entre sábanas rebajadas y con el aparato de utilidad desconocida decorando la encimera de marmol de la cocina.
El padre comparaba a su hija con Marina, uno de los personajes de la serie, adicta a las compras y con los mismos comportamientos audaces, y compadecía a su yerno como lo hacía con Roberto, el marido de Marina en la serie.
Y los tres reían a carcajadas comentando más jugadas parecidas que retrataba, según ellos, aquella serie con gran maestria.

Lo que me es imposible es imaginar a alguno de los tres caballeros sentados en el sofá después de una jornada laboral,disfrutando con el humor de Escenas de matrimonio. Con la corbata aún en el pescuezo y el maletín de cuero negro relajado junto a él en el sillón.
No sé porqué pero me es más fácil imaginar a su señora sentada en el sofá viendo Escenas de matrimonio, y a él llegando después de una dura jornada laboral, y al pasar por su lado y recaer en la serie comentar : cariño, ¿por qué ves esto?, con la misma incertidumbre e indignación que cuando su hija compró un aparato de utilidad desconocida, unicamente por la asombrosa rebaja.

Si tuviera un minuto, sólo un minuto, desaprendería de los golpes de la vida para tener la inocencia del que prende su primer cigarro. Desandaría las calles pobladas de escaparates llenas de maniquis con la entrepierna caliente, un cenicero por corazón y versos baratos y sucios en la comisura de los labios.Pienso que he pegado estrellas con celofan en noches cerradas, que es imposible que así luzca nada, que he quemado las esquinas de un folio en blanco y con letras de puños distintos el proverbio no es mejor que una canción de autor, aunque los acordes estén desafinados.