Este año en un viaje a Barcelona compré un cazasueños (o atrapasueños, a gusto del lector), después lo andado y desandado ha tenido que ver con mi suerte, esa incertidumbre que todos llevamos pegada a la suela de los zapatos.



Ronda un gato persa por mis sueños...

Podemos prometer la eternidad en un instante,
regalar el abismo.
Podemos regarnos las plantas de los pies,
intentar echar raices.
Podemos construir castillos en el aire
creyendonos libres de inocencias.
Todo puede ser tan cierto como sangre que dejes
en la comisura de unos labios al besarlos.
Podemos llevar tormentas en los ojos,
dolernos por capricho.
Porque los dolores siempre están en potencia.
Porque el cielo y el infierno a veces se presentan
equidistantes de la boca del placer.
Se consumen las luces amarillas, alumbrará el recuerdo.

Exhibete al terminar la noche, pon tus verbos sobre tacones de aguja.Inventa en cada compañia quien fuiste y los lugares donde duermes cuando acaba el show.
¿quién te ha visto y quién te ve? siempre tan rubia, siempre tan mujer fatal.
Ahora tienen que recordarte donde guardas el carmín.

Madrid se disuelve en un día de lluvia

Amar la trama y el desenlace de cada respiración, mientras los cristales del coche se empañan y dibujamos calendarios donde los sábados tienen veintiseis horas. Tres de ellas siempre para olvidar la distancia de entresemana.
Las manos limpias, el pecho altivo, por querernos a cada rato mejor.
Anatomía cóncava y convexa es la desproporción en los árboles del bulevard, tan huérfanos, tan flacos.
Dejamos tres calles más atrás el primer noviembre de la década.

El alpinista de los sueños

Tiempo después del fallecimiento de Antonio Vega varios artistas se juntan para darle un nuevo giro a las letras de su vida. Uno de los mejores resultados, no podía ser de otra manera, es Desordenada habitación interpretada por el ex-pirata Iván Ferreiro.


Despierta ya, mira que luz
Nada envidia el norte al sur
Recuérdame que lo de ayer, no se olvida sin querer
Eramos uno y uno y luego dos,
Mas cerca cada vez de un sueño sin adiós
Desordenada habitación
Son tu calor, hacerte el amor
Mis miedos y pasión
Tanto soñar, con esa flor mezcla de sol y temporal
El doble filo de un amor real, actores sin guión
Un mundo teatral, función sin hora de empezar
Deja el frío y entra en calor, y lo oscuro deje paso al color
No me canso nunca de hablar, porque vivo en el silencio mas total
Diez años antes era igual
Eramos uno y uno y luego dos,
Mas cerca cada vez de un sueño sin adiós
Desordenada habitación,
Hay algo mas, recuérdame que hay que ordenar la habitación.




http://www.youtube.com/watch?v=cS6KIn0gq24

Madriz está en pleno sindrome prenavideño. La cola de Doña Manolita da la vuelta a la manzana.Se grita lotería desde cualquier esquina, como si ser millonario estuviera a la orden del día. La gente espera con inocencia renovada mientras el frío ya les ha perforado el esternón.
La calle es un cabaret de desproporcionadas dimensiones, tonos rojos, dependientes que bailan a fuerza de nómina. Estructuras verdes se alzan al cielo. Luces, estrellas y renos.

Las fotos son de ayer:

Ella no se atrevió, quizá sea por eso que las sirenas de los barcos tocan más alto y las ballenas agudizan su voz. El soldadito marinero sigue buscando a su puta de piernas pálidas.

Jaume Plensa

Intelectualidad humanizada. Palabras convertidas en materia.

Acabé siendo una improvisación de mi misma, llenando ascensores y maletas de promesas que olvidé cumplir, olvidos que olvidé tragar. Caminando con rumbo a donde el viento sopla más, a una plaza vacía, a un beso de película con tintes a pasión desenfadada.
Y crece la hiedra, nunca se cansa de trepar y ocultar las marcas de tiza en la pared de la infancia, donde dibujé los daños quinceañeros aprendiendo a fumar y a restar importancia a los besos de tarde y cine.






estornudo escuchando De espaldas, Mikel Erentxun e Iván Ferreiro]

http://www.youtube.com/watch?v=P1Jg4mCYYPs&feature=fvw

"Las cosas obedecen al soplo vital. Se nace para gozar.Y gozar ya es nacer. En cuanto a mí nada sé. Lo que tengo me entra por la piel y me hace actuar sensualmente. No quiero sacrificar mi día de hoy por el de mañana. Estoy un poco asustada. No sé adónde me llevará esta alegría suelta como un caballo. Quisiera sacarle una foto a este instante. Hoy es jueves y este jueves está hecho del más puro aire, y la más pura felicidad. Cada minuto que pasa es un milagro que no se repite."
(Clarice Lispector)





A mediados de julio encontré a una mujer nórdica en la sala de una exposición de fotos copiando en una libreta este texto de Clarice Lispector, lo supe por su aspecto y porque en mi mente hablaba un noruego inconfundible. Al entrar en la sala la tarima crujió, cruzamos la mirada y una sonrisa complice. El texto ocupaba practicamente una pared entera, envidié en ese momento demasiadas cosas que soy incapaz de enumerar con un orden lógico o minimamente comprensible. Quise sacarle una foto a ese instante. Y haber copiado en una libreta el texto. No llevaba encima boligrafo, papel demasiado.Entonces saqué el móvil, apunté el nombre de la autora y una palabra: milagro.




La fotografía es de Adriana Lestido.

http://www.adrianalestido.com.ar/

La vida,aquejada de bulimia,se mete índice y corazón hasta la garganta. Escupe hasta el último sentimiento y la bilis de la monotonía le araña el paladar.
Una copa más, y a seguir trajinando...

La felicidad es cuestión de arrugas.

Hace poco escuché,no recuerdo bien donde, que las personas mayores son más felices, tienen más momentos a la espalda que les han llenado. Instantes que se han ido depositando como granitos de arena,que el tiempo es lineal aunque nos afanemos en darle una dimensión ciclica, y siempre suma. Aunque en ocasiones a la vez descuente.
Una mente de veinte años es un cubo vacío.Un vertedero de prejuicios minísculos que pesan como elefantes y pájaros anidados a principios que metamorfosearán veinte o treinta veces,si no más...
Supongo que los suspiros a los cincuenta o a los ochenta no son los mismos que se sueltan un martes como hoy de vuelta a casa después de unas cervezas.



Obligaciones morales que no se deben pasar por alto:

http://open.spotify.com/track/7INmID8Ad2uhorKqonTZVW

Tengo el futuro anestesiado en las pupilas, el vértigo atragantado. Movimientos impredecibles, demasiados caminos, tan poco tacto...Una cena conclusa, dos copas de vino apuradas despues de la cuenta y la propina por cortesía.
La cartelera está llena de finales y comienzos, quiero que alguien venga y me cuente la historia. Estoy dispuesta a escuchar hasta la trama más amarga.

El único peligro lo llevo en vena.
es un cuchillo de doble filo.

llegué hasta el fondo,
y aunque nunca quise respirar en la supercifie
conocerse puede ser el principio
que estabamos esperando.

tus idolos duermen,
algunos convertidos en estatuas de cristal.
muerdo la vida y el hilo de la monotonía,
te he visto en una pantalla
planificando tus cuentos y reveses

Sálvame, de los bombardeos,
de sucesos en lata
y domingos cerrados.

Sálvame, en los escenarios
de camioneros salvajes
y señales de tráfico.
¿ Te vale con mi corazón
en medio de la calle?
O en un rincón de tu bolsa de viaje...

Q.G]



recorta distancias en un septiembre incendiado.
vive deprisa el que no se cree a salvo
de la emboscada de lobos
de la garganta negra y el malecón de los imposibles.

La vida a veces parece eterna, otras el vértigo de la fugacidad se apodera de mi espina dorsal y de la estupidez que hace que los te quieros se me atraganten en la garganta buscando el momento idoneo para soltarte la confidencia.

He aprendido a decir cumplidos y a hablar de valentías.Me encanta hablar de valientes.

Canción de Amor

Algunas sensaciones
no se pueden contar
No están adentro, lo siento.
Por eso algunas veces
no me duermo cuando debo
y me hace mal.

Y acabo rezagado del horario
de la gente que es normal.

La simple brevedad,
la corta duración de un beso,
el dulce despertar
de todos los sentidos muertos.

La suave perversión
la eterna duración del verso
el dulce despertar
de todos los sentidos muertos.
de todos tus sentidos muertos.

Septiembre es un niño de nueve años.

Septiembre es un niño de nueve años con los calcetines caidos a la puerta del colegio.Septiembre duerme la siesta después de la jornada continua y recuerda el olor a naranjas de la casa de su abuela.
Hoy ha encontrado granos de arena en los rincones de su mochila.
No le cuesta madrugar, está lleno de ilusión.Su mejor amigo le ha traido una bolsa de canicas que compró en un bazar de una calle de Lisboa.

Piensa en una casa de esas de techos altos, paredes blancas y baldosines verdes.En columnas haciendo las veces de pilares de la cupula celeste, en alfombras persas y cojines repartidos por antojo. Piensa como la luz rompe la estancia, blanca, cegadora, con ánimo de turbar los escondites más celosos. El baño estático esperando la vida de unas piernas en su bañera jugando con la espuma y con el tiempo muerto de los cuerpos. Quizá de el ventanal al paseo de gracia y se vean bicicletas solas pedalear en busca de victimas que las conduzcan,quizá a una calle cortada de malasaña donde una terraza ha tomado la acera y un perro husmea el orin de otro can. Quizá de a un rompeolas donde la gente se para a hacer que piensa y se encoge porque no es tan grande como se pensaba, porque el océano siempre lo es más.
Ahora llena esa casa de voces, no me lo digas, pero piensa quien te susurra al oido.