Yonki

Nombres Impropios

Quien tiene siete vidas
y dos ojos de gata callejera
no se va con cualquiera.

J.S]





Porque sabía mirar como un crepúsculo que arde...y no hay dos besos que sepan igual. Y el rocio que se adhiere a los parabrisas, en comparación con las mareas, sólo empaña el alquitrán que mezclado con calidad de vida, saturan las arterias de una ciudad que pierde huespedes porque el cartel flojea. Un circo de gitanos saca a la mujer barbuda como cierre del show, los trapecistas aplauden antes de echar de comer ingratos a los trigres. Con los bolsillos llenos de monedas prudentes el público se despide, llegar a fin de mes era otra cosa, y se trataba de envejecer huerfanos de unos besos con nombre propio.

Se sienta en el tresillo de la entrada, junto a recuerdos de una vida,junto a todas esas cosas que un día pasaron de largo. A su espalda aún cuelgan marcos con fotos desteñidas por el tiempo.
Muebles inertes que de repente supuran vida y murmullan una culpa, intentandose librar en vano del abandono.
Mira hacia el suelo,intenta aparentar que aquello no le pesa y que hace oidos sordos hasta al parquet. Media sonrisa con los ojos todavía clavados en un charco de sangre que debe perder el radiador que le calento veintisiete invernos. Finalmente alza la vista hasta mi cámara y disparo.
Y ahora pienso y repaso los esfuerzos sobrehumanos para tener en el futuro un recuerdo de tiempo pasado.

igual que el que escucha
de lejos el trafico de su ciudad
y me pierdo en inmensas preguntas
que lucen con esplendor y absurdidad

N.V]

Tengo una relación amor odio con el vértigo. Es como un dolor dulce, necesario por naturaleza, como lo que precede a un orgasmo, como cuando todo está contenido y va a estallar.
El vértigo del amor, cuando cierras los ojos y sientes como te evaporas y se pierden los límites de lo físico.Quizá en ese momento alguien fuera capaz de guardarte en una cajita o un bolsillo porque no sabes cuanto ocupas.
El miedo produce un vértigo frío...que se agudiza en la nuca y llega a descender por la espalda mientras la mandíbula se aprieta y el corazón se contrae, de golpe, quedandose por un momento el diástole sin respiración. El vértigo es todo aquello que atrae de manera irrefrenable.Es una boca hambrienta de tu debilidad. Un vicio incapaz de negar.

Gastelo, En el fondo de los mares

Cosas para escuchar y reescuchar y reescuchar...

para quedarse con una pequeña luz tenue y perderse entre las palabras que sabe traducir de los sentimientos esta mujer.



y


Como soy una mujer moderna dejo el enlace del spotify, album al complete pinchando en el título.

Tiemblan a este lado de la mañana los dedos en prosa y en verso.
Enciendes una canción y apagas la noche con tu último suspiro.
Muerdeme las intenciones,
que se escapan.

Todo es cuestión de mareas.
El agua que hoy escurre por las aceras de Madrid
algún día llegará al mar.

Una jaula por cada palabra,
un laberinto por aquella mirada en diagonal.
Suben y bajan las persianas que dan a la plaza,
mis ganas,las ausencias,los peros.
El día.

El día que el poeta hable de amor callaré y me limitaré a sentir en su boca mientras me mojo los dedos.Sé que menguará la distancia que separa aquel cráter de mi cama, sé que habrá luciernagas a los pies de la cómoda y sombras de leopardo.Daré hacía atrás cinco pasos,estornudaré en cada estrofa como una nota a pie de página.Tendré represalias con los libros que acumulo en la estantería,burlaré otras palabras,caminaré para ir a parar al mismo desfiladero de suicidios labiales.El día que el poeta hable de amor.

"Alguien caminaría sin saber por la orilla con el viento en la cara, tarareando la canción de la noche anterior"

Juan Bello]

Siempre se tararea la canción de la noche anterior,albas y luces amarillas que se encienden con el paso de tus pies. Velas que se apagan, recambios de alma en la mesilla.
Tarareas y entonces es de noche, una barra de bar se lleva tu último billete como en aquella ocasión.Bailan al ritmo sus manos y sus palabras y sus manías que agotan la paciencia de un santo. Mueves ficha.Tres centimetros menos de aire entre las dos bocas. Muerdes su risa por si alguna de sus carcajadas van a dar a tu sien.

Tarareas, olvidaste su risa y el eco de una montaña se da de bruces contra el vuelo de un avión.Tus dedos no responden a tu letra cursiva,mueres en una espalda de piel morena y enroscados los tobillos en una sábana blanca.

Se dice el pecado, pero no el pecador. De extravíos de mediodia se puede hablar, pero de los besos que se pierden a medianoche es otro tema.Atracados en el puerto buques con nombre de mujer y de sueños que se quedaron a medio ser.Islas sin naufrago y sin diario de abordo.Tú caminas por alguna orilla que te sabe a infancia, con desdén arrastras los pies,con desdén maniatas los defectos y las manías que pretendes aparcar porque hoy amaneciste con ganas de llevar otros zapatos, otra camisa y si pudieras otra piel. Has perdido la fortuna jugando a la ruleta,los amores se acumulan en una puerta cerrada a cal y canto, y aunque pretendes hablar de felicidad consumes dramas por debilidad.Porque es más fácil tirar la próxima piedra donde lo venías haciendo hace años.

-Dame otro vaso aún estoy sereno.Quiero beber hasta perder el control.

Inspired in: Quiero beber hasta perder el control, Los Secretos]

Fotogramas teatrales.

Ayer la Noche del Teatro se convirtió en la noche de la fotografía y el cine y me importó bien poco.

Las transeuntes

En la ciudad

Tengo recuerdos futuros de cuerpos bailando,
el viento arrastra monstruos y trae los pies de una bailarina.
Sueño en diagonal con las costillas amedrentadas por la risa.
Sopla ahora viento africano, polvo flotando en el aire de una ciudad amarilla.
En una noria pierden las tardes los ejecutivos, subiendo y bajando el ego de alguien con una cana de más.
Es aquella alcantarilla el talón de aquiles de la calle.Se tragó un diario de escasa tirada y el beso de dos enamorados.

Qué bonito sería tu mar...

...si supiera yo nadar quizá jamás abandonaría tus calles.Todo el tiempo es poco, sintiendome en casa, hablando por los codos, riendo hasta doler, bebiendo la noche, la vida, el encanto y el aire.
Un paseo, un par de confidencias y ver como hemos cambiado, que estamos más apaleaos que los que nos rodean, resabios y orgullosos.
Camuflados entre luces tenues, velas en mesas de cristal. Este mediodía una caña, esta tarde un té, una cachimba y llenamos de juegos los pulmones. La gracia a base de vino italiano para salir a recorrer el barrio donde me deje media vida, y la mayoría de los sueños bohemios siempre van a dar a alguno de sus bares

De un tiempo a esta parte me he hecho aficionada de una voz ronca. De un tiempo a esta parte buceo en vinilos y en cajas de cartón, el cielo de mi buhardilla ha perdido un par de estrellas y se han inmolado corcheas a este lado de la pared. Hay marcos de fotos con huellas dactilares de mañana y sonrisas de collages. De un tiempo a esta parte hay una colección de sombreros con cabezas de mentes perversas y sueños en los surcos de un tranvía metropolitano. Un niño deja caer un bote de pintura y el líquido azul confluye con tus cinco dedos, dibujas un pentagrama cojo.Dejas rebotar tu agudeza contra un cristal y el sol te calienta los huesos.

Busco a Tom Waits y espero a que suene la música para dejar de ser. Sé lo que me hace bien, y persigo con devoción ciertos males.Exhausta.Tengo imantadas ciertas partes de mi cuerpo que siempre encuentran el mismo metal, a veces pulido, a veces virgen.Entonces me pierdo en cromatismos, en cristales de capas arritmicas. Entonces pierdo los pocos prejuicios que me quedan, el olfato, el horario de entre semana y a veces el vestido. Una estampida de deseos es susurrada a un oído, los odios menguan, el deseo crece...y en un intervalo de tiempo tan minúsculo como la onda que ya ha muerto en un charco, hay miles de contradicciones, y un movimiento acertado que encuentra la luz.

Prefiero lo agridulce y una voz llena de arrugas de malvivir, de perversión y de los vicios. Prefiero los giros y la fiebre que la vida llena de años vacíos y cumplir eneros sin más daños y alegrías en la bomba de relojería que tengo por corazón.
Prefiero una colección de desencantos que tres sonrisas mediocres, una detrás de otra y por motivos insustanciales. Una noche al lado de quien puede nunca jamás vuelva a ver, pero me deje una carcajada en el tercer si bemol.
Y Sabina en los oídos.

No sé que es lo que buscaba exactamente de vuelta a casa, sé que encontré los mismo adoquines desencajados, y el agua rebosando el mismo tiesto que antes de ayer y al otro día. No sé muy bien lo que se espera de madrugada cuando el viento ha dejado de soplar y da igual detenerse en el camino, no me siento extraña viendo los desconchones de los pasillos del barrio, ni latiendo en estas calles, ni tatuando anagramas en mi antebrazo.

Una azotea corroída por abrazos que mienten a hurtadillas, una cuerda de tender donde se dejaron olvidadas unas bragas. Las tres y cuarto y no hay nadie sentado a la mesa. Las servilletas de papel se cansan del descanso y corren por el suelo jugando a ver quien puede más. Salta por encima del descaro el servilletero de madera, y el vaso de cristal desdentado refleja el sol anestesiante, dibujando rayos desperfectos en la pared blanca. Un tenedor cae al suelo y se queda tomando el sol, tira de un fleco del mantel de cuadros. Siempre buscándole las cosquillas, mientras espera tener entre sus hilos piernas y rodillas extrañas que le cuenten algún secreto.