Todavía queda escarcha, gritos desentonados y hambre en las esquinas. Un florero con agua tibia y cuatro pétalos flotando. Un silbido de antaño, una repetición, dos besos en el aire. Una frase dicha y cuatro teclas desafinadas en el piano, un baul de los recuerdos bastante desgastado. Un serial sin audiencia, una tapa y espuma de cerveza derramada. Y en la barra tus palabras, tu manera de juntarlas, la dejadez de un domingo. El calor de un invierno que juega a engañar, rompiendo los ultimos rayos de la tarde en el cristal vagabundo de torpezas.

Cuentan mis pestañas que fueron dos motas de polvo las que empañaron mi visión esa mañana. Y no hacía más que chispear, saltandose las reglas el verano.

Llamame,
puede que la noche me de igual
pero es que siempre hay mañanas que pesan
y verbos y nunca encontraré.
Traicionarte
no fue cuestión de suerte
no tiré una moneda al aire
no cayó de canto
no eligió acomodarse.
De pronto te despiertas
rodeado de pinchos sin rosas
y agujeros que el vacio no supo tapar.

Donde acaba tu pelo empiezan mis dudas existenciales.

Esquina Callao

Despues del café de las cinco se sirve un dedo de paciencia, y espera que se acerque la hora.Entonces abre la puerta,con sigilo.Entonces toma asiento, a oscuras. E imagina un principio tomando los diez últimos minutos de la película.
Intenta, mediocremente, romper con la rutina de acomodador.
El hombre es un animal de costumbre.

Y si cambio algún detalle no es por memoria historica, si no mñas bien por memoria estética.

Se me ocurren muchos verbos que decirte.La indecencia se apodera de mi ego.Tacho cifras soporiferas e irrelevantes.Sin aire de pude vivir,sin arte No.

Un cúmulo de catástrofes personales y un piano desafinado corroen las aceras de Madrid.El Sol rompe sin discriminación las ojeras y el olor a tabaco sucio.
Fue en el último bar, en la calle paralela al desencuentro,donde se escabuyó de la risa.

Si se corta las venas hoy,sangra más ácido.

No es culpa del viento,que se lleva las estaciones.Ni de los años.Ni del Tiempo al que se le suele colgar todos los muertos.

La vida corre, tiene prisa, como si tuviera una cerveza con espuma esperando en una tasca, como si se le fuera el último metro, como si le cerraran las puertas de mañana. La vida se tropieza y se sirve de manera extraña, se encoge de frio (ella también siente) y se despereza despues de una siesta. Se contradice y se niega, se salva, se da alas.Se suicida. La vida pierde inocencia en el asiento trasero de un coche y conduce ebria camino a un cementerio de desilusiones.Te susurra al oido las mañanas de julio.

Cumpliendo eneros

Como todo el mundo,siento la necesidad de creer en algo. Decidí creer en los numeros impares y en las esquinas dobladas de los libros de segunda mano.

Y con el frío...21 eneros de golpe.

este año espero ver caer la lluvia hacia arriba, que estoy harta de ver llover sobre mojado.

un soplo de energía.

365 ocasiones para sonreirte.

que al abrir las ventanas entre un torrente de libertad.

Pintar con el alma y sacar instantaneas de los placeres cotidianos q descubra y redescubra.

Que la vida me sepa a nueva y me emborrache de orgullos personales.

Tengo la conciencia deshilachada,será por eso que pienso menos en las consecuencias de las palabras.

Qué bueno fue hablar ayer con la Luna, tirarle indirectas y algún que otro guiño descarado.Hoy me atrevo con todo, el Sol ya no me impone, me se de memoria sus lios de alcoba.Me defiendo bien con el chantaje.

Lloro de felicidad.

En tus suspiros aprendí a planear.

Tienes en los ojos 20 años, lágrimas contenidas,(y otras no tanto),brillos, chispas, el océano atlántico y el mar mediterráneo.Tu ternura, tu genio, tus emociones a flor de piel, tu espera, su llegada.Tu impaciencia.Tienes una lluvia de estrellas, el poder que hace que me encuentre conmigo misma,el espejo de tu alma, el espejo de mi alma.A veces las confundo,duermen enredadas.

En los rincones de diciembre

Hay veces que la vida está llena de pereza, de castillos en el aire demasiado lejanos, de luces amarillas un tanto amargas.Hay veces que las flaquezas pueden con todo, el movimiento se hace más lento,más y más lento y las fuerzas se pueden guardar en un dedal.El frio sube por los pies y te penetra, se queda a vivir anclado a los huesos. Estiras las mangas de la chaqueta y te encoges.Se duerme mejor si te haces un ovillo, no consigues pasar de los tres cuartos de la cama, el final parece Siberia.Hay noches en las que ves pasar por los párpados imagenes que te dejan anestesiado,pero en mi caso la mayoría, me revuelven las entrañas y me hacen estar todo el día en vilo. En cambio, por la mañana la cama parece el único lugar habitable sobre la Tierra.Siberia ya no es Siberia. La ducha es el mejor final para el crudo principio.Hay mañanas que imagino que su calor son tus abrazos.Con la piel roja tomas el primer café recalentado del día.
Hay veces que la vida se despereza y coge una carrerilla extraña de suerte.Soy demasiado superticiosa como para creer en ello firmemente,decirlo en alto, de forma consciente.

Esta tarde me he asomado a la ventana, despues de días lloviendo parecia que había algo más de luz en la calle, pero no, seguían las mismas nubes,más grises y más altas. La lejania es relativa, pero siempre dio una tregua.He pasado el puente de encierro voluntario-obligado, como dices tú: soy una de esas personas que necesita estar sola para encontrarse.También ayuda que fuera diluvie y los grados de más que marca el mercurio.

Estos últimos meses he tenido un peregrinaje emocional un tanto escaso, he estado atascada en algún lugar, años luz de mi misma.Más debil, más monotona.Lo cruel pero más sincero es ser totalmente consciente de ello.Es como si alguien te hiciera una ahogadilla, por más que lo intentas no hay manera de salir a flote.Aunque a veces aun puedes pegarle una manotazo en las costillas a tiempo y tomar aire.Ultimamente quien me daba patadas era el mundo a mi.
Tengo la necesidad de ver que el mundo,mi mundo no encuentra un equilibrio, o mejor dicho, que no todas las piezas encajan milimetricamente.Sino que hay un caos ordenado, un punto vertiginoso que no asusta mirar y produce un cosquilleo en el estómago.Necesito que un martes sea igual de impredecible que un jueves o un viernes a las tres de la mañana.Necesito no tener un orden preestablecido, no conformarme con una rutina que me deje exactamente dos horas, veinte minutos y cuarenta segundos para comer.Había caido.Mientras caia no respiraba, una mano invisible me ahogaba en un mar de resignación.No ha hecho falta encharcarme los pulmones.

Desde que un día,hace ya años, una mañana decidí meter en el Dvd Los amantes del circulo polar mi vida no ha vuelto a ser la misma.Hay quien lo verá exagerado, pero desde entonces veo insaciable peliculas buscando verdades que dejen un transfondo inconsciente en mi vida, y me hagan mirar con otros ojos. Nunca buscaré razones a porque llegan las imagenes a un televisor,porque antes eran en blanco y negro y ahora en color, el porqué de las ondas de la telefonia, los interruptores y la luz, la división célular, el sistema del automovil...doy por supuetso que alguien que vino antes con más intelecto que yo se ocupó de ello, a mi me queda aprovechar su ingenio.

Siento que hoy he recuperado mi hilo conductor, pero está tan levemente sujeto al pecho que tengo miedo de perderlo si salgo por estas cuatro paredes.









(y yo que comence asi..)

Tengo la cabeza llena de palabras y la mano vaga, asi que me las guardo todas para mi, para hacer crucigramas en las noches de insomnio.

Puede sonar contradictorio,pero siento demasiado vértigo como para vivir la vida tan a ras del suelo

Hay momentos, pequeños instantes en los que todo parece muy claro, la inseguridad se evapora y una fuerza sobrenatural se apodera del ego.Lastima que solo sean segundos en piscinas de dudas y flaquezas cotidianas.

Hay buenos días tan palpables por los que mataría...Cuando se enredan los bostezos con el sol que entra por la ventana y hacemos de la cama un nuevo universo.Se desperezan las agujetas y hay una terraza esperando con dos cafés en cualquier calle de cualquier ciudad.

Hay buenos días en los que tu voz se entrecorta en un teléfono o cuenta anecdotas de cafés que no he tomado contigo. Le echa las cartas al futuro, me ruega por unos mimos, juega con mis silencios, y sobre todo me da aliento para el resto del dia