hablan. hablan de memoria, hablan de elefantes y de los circuitos con paradas en los cementerios. hablan de huesos y carne putrefacta, descomposición y residuos. hablan de memoria, de los tres largos segundos a los que alcanza la de un pez. seguir de frente entre corrientes frias y calidas, sin temer a cualquier depredador. no por más de tres segundos. la memoria reina es la de los lunares y las cicatrices, la memoria de la piel. retiene una insolación de hace quince años. mi memoria de elefante ya no la recuerda, no pasamos por ningún cementerio a ponerla flores. un día cualquiera una mancha empieza a abrir un abismo en el antebrazo izquierdo. observo como aumenta su perímetro. un día cualquiera me dejo absorber por el abismo. desaparezca aqui.

te voy a descifrar como se descifran los jeroglíficos
y los mensajes en Morse
como descifra la mañana el sol apagado e ingenuo
como le pesa al invierno tu espera,
esa sangre que malgastas intentando descifrarte
te voy a descifrar
utilizando los colores que dejaste un día en mi ventana
mirando al este de tus cejas
al este de tu altanería
dejando un camino libre de idas y venidas
para que realices la metamorfosis cada primavera

diez minutos

un naufragio de propósitos
quiero ser latido y golondrina
quiero secarte hasta los huesos
juguemos a ser inmunes en esta cárcel sintomática

vigilia tras vigilia

se reemplazan los ojos, las venas, las cicatrices
el pensamiento, los cristales cuando se agrietan por el frio,
la madera cuando se pudre, los tabúes.
se reemplazan las calles, las ciudades y las esquelas.
la cartelera, el menú del día.
y así vigilia tras vigilia

ATGET  

 

los lugares más comunes
el verde del semáforo que se reclina en tu espalda
el tendedero donde se airean las sabanas blancas
el zumbido del sol de mayo
el talismán repleto de corazonadas
el camino de regreso de un malecón habanero
el cambio de rasante y de hora,
la una no está sola desde que la acompañan los cuartos
el eco bucólico de aquel verano
las arrugas de tu sonrisa,
dame más
el espejo retrovisor donde se pierden los grados de la melancolía
el viejo gesto que desgasta las mañanas
tus viajes narrados en una terraza
el cuento de nunca acabar: el presente

claudicar

te dejo aquí mi soberbia

para que la sepultes entre otros rastrojos poco lacrimógenos

para que la desprecies y envidies por elevar mi frente al cielo.

me dejo prender y ardo

me dejo prender y ardo

sin excusas a regañadientes,sin cabeza y sin estómago
las entrañas disociadas buscando palabras
voces que embelesen y una salida a la plaza
mercurio que mida la temperatura de una piel satisfecha

guardo desde hace semanas un vestido que quitarme
cuando llegue la ocasión.
un aplauso por si te quedas
un voto para el partido de las causas perdidas.
¿qué hay de malo en entretenerse?
soy el nudo en la garganta de la calle melancolía.

Nunca veo las causas a quemarropa,
Las revelo
Las baño
Busco los contrastes
Me recreo en poesía
Luego mido y me sumerjo en los cuentos que cree de tantos retales.

Se perpetúa la imagen como un reflejo de sol a ras del agua. Extraño sus engranajes desde que desaparecieron tras la cortina veterana del tiempo. A veces dibujo su silueta con humo, serigrafeo sus antojos con la apertura de mis labios. Sólo de vez en cuando balbuceo porque me vuelva a contar aquellas viejas historias.

Jane Joyd

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No hay días de más, hay razones de menos

y un mal trago acelerado en el último bar

antes de que me propusieras saltar a las vías.

Esperamos impacientes a que nos atropellara el primer tren

como antes lo hicieron los agravios

pero no pasó, doscientos catorce metros antes

cambió de raíl. Y allí nos quedamos

con desenfrenos populosos, sin escena del sofá.

No hay días de más, hay razones de menos.

desafinada.

Cada día debería tener al menos una infidelidad esencial, una traición necesaria. Se trataría de un acto optimista, esperanzador, que garantizaría la fe en el futuro. Una afirmación de que las cosas pueden ser, no solo diferentes, sino mejores...

Hanif Kureishi, Intimidad.

Todas las canciones hablan de mí,

Jonás Trueba.

ayer decidí derramarme

Ayer decidí derramarme por la mesa de tu cocina, pasar las hojas del dominical que ojeabas mientras dejabas enfriar el café con leche y dos tostadas. Abrí la ventana de tu habitación para que entrara una nueva mañana. Luego te acompañé a la calle, paseamos por el barrio, eran las once y el silencio se mezclaba con el murmullo del agua que bajaba por la acera escupida por una boca de incendios destartalada. Saludaste a un compañero de trabajo en la calle minas, compraste tabaco en el estanco de siempre, y justo en frente, en la tienda que hacia esquina, dos kilos de naranjas. Alargaste lo que quedaba de mañana en una terraza con una clara, y de reojo e intentando que no me percatase, mirabas las piernas desnudas de las transeúntes. Turistas japonesas, universitarias remilgadas, veinteañeras de labios rojos y gafas de pasta.
Cocinaste inapetente el segundo plato, una lubina exageradamente grande como para no compartirla. Me abandonaste entre las espinas y el postre, quizá porque recordaste que siempre preferí el emperador o ese bacalao fresco que preparabas al horno con salsa verde. Te odiaste en aquel momento por haberme llevado a pasar la mañana contigo, echaste pestes sobre mi recuerdo, abriste la ventana de la cocina esperando que me replegase y saliera volando.
-adiós pequeño rock&roll.

es primavera y nieva en la ciudad, una burbuja de alergias desmorona las intenciones de un martes. los transeúntes se despliegan por las calles como un ejército derrotado.lo que cuesta construir una semana, lo que cuesta dejar pasar el tiempo y ver arrugas.

todas las emisoras  irán a morir al mismo dial.

todas acribilladas por ecos vacios
y músicos fantasmas.

todas las emisoras irán a morir a la misma frecuencia
placenta de letras y melodías absurdas.

"las palabras pueden mentir,
el dolor en cambio siempre es verdadero"

a contrapelo discurre la noche por tu espalda

a contrapelo discurre la noche por tu espalda
las maneras que inventamos para agrandarnos el pecho
y hacerlo guarida de todas esas frases bien sonantes
pronunciadas con una cerveza en la mano, en una habitación con luz roja, plumas
y un sonido metálico de fondo que amortigua el grito de la muchedumbre.
a contrapelo todas las recetas de satisfacción personal.
descreérselo.
recoger tus puntos flacos, travestirlos de genio y soltarlos a bocajarro,
hasta vomitar girasoles que vivan a la sombra de la luz que proyectas.
la sangre de tus venas tiene el mismo ácido que corrompe el oleo en nuestras paletas.