ATGET  

 

los lugares más comunes
el verde del semáforo que se reclina en tu espalda
el tendedero donde se airean las sabanas blancas
el zumbido del sol de mayo
el talismán repleto de corazonadas
el camino de regreso de un malecón habanero
el cambio de rasante y de hora,
la una no está sola desde que la acompañan los cuartos
el eco bucólico de aquel verano
las arrugas de tu sonrisa,
dame más
el espejo retrovisor donde se pierden los grados de la melancolía
el viejo gesto que desgasta las mañanas
tus viajes narrados en una terraza
el cuento de nunca acabar: el presente

claudicar

te dejo aquí mi soberbia

para que la sepultes entre otros rastrojos poco lacrimógenos

para que la desprecies y envidies por elevar mi frente al cielo.

me dejo prender y ardo

me dejo prender y ardo

sin excusas a regañadientes,sin cabeza y sin estómago
las entrañas disociadas buscando palabras
voces que embelesen y una salida a la plaza
mercurio que mida la temperatura de una piel satisfecha

guardo desde hace semanas un vestido que quitarme
cuando llegue la ocasión.
un aplauso por si te quedas
un voto para el partido de las causas perdidas.
¿qué hay de malo en entretenerse?
soy el nudo en la garganta de la calle melancolía.

Nunca veo las causas a quemarropa,
Las revelo
Las baño
Busco los contrastes
Me recreo en poesía
Luego mido y me sumerjo en los cuentos que cree de tantos retales.

Se perpetúa la imagen como un reflejo de sol a ras del agua. Extraño sus engranajes desde que desaparecieron tras la cortina veterana del tiempo. A veces dibujo su silueta con humo, serigrafeo sus antojos con la apertura de mis labios. Sólo de vez en cuando balbuceo porque me vuelva a contar aquellas viejas historias.

Jane Joyd

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No hay días de más, hay razones de menos

y un mal trago acelerado en el último bar

antes de que me propusieras saltar a las vías.

Esperamos impacientes a que nos atropellara el primer tren

como antes lo hicieron los agravios

pero no pasó, doscientos catorce metros antes

cambió de raíl. Y allí nos quedamos

con desenfrenos populosos, sin escena del sofá.

No hay días de más, hay razones de menos.

desafinada.

Cada día debería tener al menos una infidelidad esencial, una traición necesaria. Se trataría de un acto optimista, esperanzador, que garantizaría la fe en el futuro. Una afirmación de que las cosas pueden ser, no solo diferentes, sino mejores...

Hanif Kureishi, Intimidad.

Todas las canciones hablan de mí,

Jonás Trueba.

ayer decidí derramarme

Ayer decidí derramarme por la mesa de tu cocina, pasar las hojas del dominical que ojeabas mientras dejabas enfriar el café con leche y dos tostadas. Abrí la ventana de tu habitación para que entrara una nueva mañana. Luego te acompañé a la calle, paseamos por el barrio, eran las once y el silencio se mezclaba con el murmullo del agua que bajaba por la acera escupida por una boca de incendios destartalada. Saludaste a un compañero de trabajo en la calle minas, compraste tabaco en el estanco de siempre, y justo en frente, en la tienda que hacia esquina, dos kilos de naranjas. Alargaste lo que quedaba de mañana en una terraza con una clara, y de reojo e intentando que no me percatase, mirabas las piernas desnudas de las transeúntes. Turistas japonesas, universitarias remilgadas, veinteañeras de labios rojos y gafas de pasta.
Cocinaste inapetente el segundo plato, una lubina exageradamente grande como para no compartirla. Me abandonaste entre las espinas y el postre, quizá porque recordaste que siempre preferí el emperador o ese bacalao fresco que preparabas al horno con salsa verde. Te odiaste en aquel momento por haberme llevado a pasar la mañana contigo, echaste pestes sobre mi recuerdo, abriste la ventana de la cocina esperando que me replegase y saliera volando.
-adiós pequeño rock&roll.

es primavera y nieva en la ciudad, una burbuja de alergias desmorona las intenciones de un martes. los transeúntes se despliegan por las calles como un ejército derrotado.lo que cuesta construir una semana, lo que cuesta dejar pasar el tiempo y ver arrugas.

todas las emisoras  irán a morir al mismo dial.

todas acribilladas por ecos vacios
y músicos fantasmas.

todas las emisoras irán a morir a la misma frecuencia
placenta de letras y melodías absurdas.

"las palabras pueden mentir,
el dolor en cambio siempre es verdadero"

a contrapelo discurre la noche por tu espalda

a contrapelo discurre la noche por tu espalda
las maneras que inventamos para agrandarnos el pecho
y hacerlo guarida de todas esas frases bien sonantes
pronunciadas con una cerveza en la mano, en una habitación con luz roja, plumas
y un sonido metálico de fondo que amortigua el grito de la muchedumbre.
a contrapelo todas las recetas de satisfacción personal.
descreérselo.
recoger tus puntos flacos, travestirlos de genio y soltarlos a bocajarro,
hasta vomitar girasoles que vivan a la sombra de la luz que proyectas.
la sangre de tus venas tiene el mismo ácido que corrompe el oleo en nuestras paletas.

al final el amor es lo de siempre

al final el amor es lo de siempre.
unas manos, un cuenco cualquiera. la diferencia está en con que se llena.



lo cuentan las películas con frases pretenciosas. el amor es partirse el alma rasgarse las vestiduras por quien no lo hace por ti. y ver harapos por las esquinas de alguien por quien jamás renunciarás a llevar conciencia y camiseta.

y algún loco pregunta,

¿y si la cosa funciona?

Improvisación&sal&pimienta

Bon Appétit!

quiero malearme contigo

Pero tengo una estrella de reserva
en la estación de tus caderas.


Vuelvo cada día allí,
paso las horas muertas.

Quique González]

La carretera se estrecha con el eco de tus pasos

vives a kilómetros luz 

sólo se escucha el ladrido de un perro en la noche que mengua.

Me cuentas batallas de veces que aun no han llegado

veo que no soy la única que pasa el tiempo

perdida en aceras de niebla.

para ver volar pájaros (mojados): quique gonzalez - avión en tierra

con h de lluvia

siesta (en la frontera)

La tarde se va apagando con devoción fingida.
El sol muere derramando sangre en la cara sur de la ciudad.
La ventana dibuja surcos en tu piel. Siempre me gustaron tus sombras.
Alguien enciende la luz del pasillo, camina y se pierde en la 401 tras un portazo.
Cuento tus vertebras mientras reposa el sueño en tus ojos.
A duermevela recorro tus pesadillas, de puntillas, sin colarme en exceso.
Procesiones de suspiros salen de tus labios.
Me gusta verte dormir, pienso que te vas a quedar siempre y que nunca me saciaré.
Tanto tiempo después siguen intactas tus maneras, a mí me cuesta no confesar, por eso vitoreo tu manera de andar y callo el resto.

cristales preciosos

Me enamoré de sus gafas y de su color de pintalabios hace mucho tiempo. Lourdes vuelve con nuevas canciones, y es un verdadero placer escucharle hablar:

No me duele la tristeza, placebo que coagula mis arterias. Se empeñan en llevarme a mar abierto para limpiar los poros de nostalgias, y sólo consiguen que se adhiera salitre a las cicatrices que una vez curo el mar. Mar sobre mar no duele. Me dejo arrastrar por sus mareas, la de sálvese quien pueda, la de vuelva usted mañana, la de un abrazo fuerte en una tarde de lluvia de febrero, la del olor de las mantas de su casa, la de la temperatura de su café. Camino hacia ti con las sienes desparasitadas y ves el funeral de una tarde de agosto prematura.

Piano. Cinco letras. P I A N O. Escalas perfectas, con su Do y su Sol, sus bemoles. Sus teclas marfil y azabache. Piano. Las décimas de segundo que se emplean en pronunciar la palabra es el tiempo que tardé en enamorarme de Daniel, en el justo momento en el que me dijo- toco el piano-. Podría haber dicho la flauta travesera, el arpa, el archilaúd, la trompeta, el saxofón… Podría haber dicho – Hola, me llamo Daniel y toco el tambor en la banda de música de mi pueblo- le habría sonreído, habría arqueado las cejas en un amago de interés fingido y hasta allí habría alcanzado la anécdota musical. Pero no. Me dijo- Hola, me llamo Daniel y toco el piano, ¿conoces el Plaza? El año pasado improvisé allí algunas piezas de jazz-. Entonces en mi mente conexionaron la neurona -¿has oído lo que ha dicho?- con – ponte a temblar y que no lo note el pianista-. Es difícil temblar sin ser visto, pero más complicado es para mí estar frente a una persona que toca el piano y no empezar a pensar en momentos íntimos llevados a cabo en un salón donde únicamente hay un instrumento que suena solo, por cortesía de mi mente y mi apetito sexual. No es un fetiche, qué va. Es como el olor o una buena voz, sólo que elevado a su máxima potencia.

Si ahora veo un gesto de complicidad
lo desmiento y lo arraso.
Jaque mate a la reina, que me va a estallar la memoria.

Callao, esquina cuarto creciente

Ojalá nunca olvide las maneras de ser joven.
El temperamento, la inconsciencia flotante
gravedad cero alrededor.
El tiempo que se escinde
la noche que sabe a vida, la vida a cielo abierto
por barrios que crecen y decrecen a los ojos de uno
y borrar con goma algunos malos trazos.
Ojalá nunca olvide la esencia de creerse feliz por completo
y esa fuerza incomprensible que parece que jamás se irá del pecho.
Ante la duda: darlo todo.
Reconducirse por las veredas donde había cristales en el suelo,
e ir a parar a otras que tienen fronteras preciosas
pero no dejan de ser fronteras.
Ojalá el sol llene por igual las ganas
anestesie el mal humor y me siga metiendo en vena
propósitos
sueños
elefantes
y destruya prejuicios, y los menos sean livianos.
Ojalá descubra manías en otras pieles
que me sigan esbozando una sonrisa.
Ojalá no sea cortafuegos de ilusiones
ni viva encerrada en una infelicidad asfixiante,
encuentre una ventana por la que escapar en cada laberinto,
ojalá siga siendo primavera cada vez que compre flores
e inventemos unicornios.








(a quien me está estrangulando la vida.)

Sé que llegará la noche
en la que eche de menos
los lugares a los que no fui
extrañaré sus luces
y entonces tendré que conformarme
con los álbumes que llené.
Vuelta a patear los rincones
donde se acumulan los olores
de polvo y resina
y una canción del 96 apuñala los bajos vuelos
de un corazón arrasado.
-templanza –decías, virtud de sabios
a ti que no te sirvió de nada guardarte las ganas
para otro lunes.
A mí que se me da tan mal tragar saliva
y digerir las semanas sin curvas y sin espinas.
Y sé que llegará la noche
en la que eche de menos
los lugares a los que no fui,
cerraré la puerta
me acordaré de las cenizas
y arderé de nuevo.

si quieres hablamos de relojes y te cuento como corren las manillas que soporta mi esfera, y que cuando oteas el futuro el cielo se turba,y que el mio está en coma desde hace seis meses en el puente aereo que une madrid con una ciudad de aceras transitables.

El reloj de la Historia

.piedra a piedra se construyeron grandes imperios.
.las ciudades con muralla tienen un eco precioso.

Baires en piel blanca.

Después de dos años y medio me cuentas que piensas en francés, que no le dices te quiero, que muere por conocer tu Buenos Aires y tú por hacer rutina su piel blanca. Después de dos años y medio sigues vistiendo la misma cazadora y manteniendo ese acento porteño que Europa no te ha conseguido arrebatar. Tampoco se te ha congelado la sangre, tu individualismo duerme  en tu cama cuando la echas de menos. Me hablas como entonces, pero ahora con más arrugas en la voz. Me dices –al final del día es lo que importa- pero  la mayoría de las veces lo único que consigo escuchar es la música de los créditos.

Dos besos y un abrazo, que el tiempo nos vuelva a cruzar, a ser posible, antes de que pasen dos años y medio.

en el espejo
el reflejo
de una silueta itinerante.

Con todo lo que llueve ya podíamos dar por perdidos los imperios de antes de ayer. El grafito dibuja solo en tu cintura espasmos y mercromina. Afilas los dedos como se afila la noche antes de quebrarse, por joven e insensata. Por inconsciente e indomable, dirías tú. Escribes en braille un te quiero en mi espalda, a la altura de mi vértigo. El cenicero derrama treguas, se confunde el humo con un recuerdo prosaico.

El milagro es que (me) describas
carne y hueso
la terquedad de entre tus cejas.

Eres
ojos
manos
 y
lengua.
Nunca dejas de violarme el corazón.

En la ciudad sin límites

Volvíamos pasadas las cuatro, la calle se había convertido en una pasarela de promiscuidad.
Los coches eran cadáveres. De vez en cuando alguien de tacones enfilados al infierno y medias asesinas les devolvía a la vida. Exhalación entre labios prefabricados. Carne de asfalto.
El caballero de entresemana siente estrangulado el simulacro de emociones. Sube un ángel de doble sexo al asiento trasero. Bilingüismo que dibuja clítoris y semen.

Cuantas esquinas cupieron en tu infranqueable belleza de marfil y terciopelo guardaban agujeros negros que gravitaban en otras eras. Eras de jaulas vacías y esdrújulas, eras de narcisos, limones y algún que otro can mal herido. Fue la vanidad capaz de airear. Fueron miedo, dolor, asco y resignación capaces de encerrar en necrópolis odiseas. Finales sin final.

Recorto Siberia por las esquinas, veo morir un galgo a los pies de su amo.

Sé que tengo inmunidad en tus pantalones.

Te pienso mientras doy vueltas a una idea: demoler el castillo de naipes donde el sábado nos divorciamos.

con nocturnidad y alevosia

Silueta de vino y lluvia.

Con nocturnidad y alevosía.

No te laves las manos.
Y no me quieras tanto, quiéreme mejor.

no vuelvas a mirar hacia aquí

La antesala del dolor, la botella en un equilibrio insultante.
Una mano amiga se derrite delante de ti
el viento encaja en la bisagra de los días.
Empiezan a dibujarse los estigmas en la piel. Todo un mapa de fracasos.
Una tela de araña de incomodidad.

M

Todas las mañanas de domingo son mañanas de domingo, aunque el carnaval palpite fuera. Somos vértices anclados a un recuerdo manchado. Entre montañas de ropa las cenizas del sábado.
M va de luto por los pasillos de mi casa, muerde los días de vino y rosas, se santigua, se deja hacer mujer en el tresillo del salón. M lleva una esquela a cuestas, un epitafio en las manos: te querré a pesar de todo.

se ahorca el hilo de la vida, costumbres de locos.
nada es para nunca.

Patio interior: joaquin sabina.

No miento, te puedo decir
- una casa sin ti es una embajada-
y besarte el destemple de los días

las mañanas ciegas, las manos desnuda,
beber de tu ombligo, ser en tus dientes.
Puedo prometerte un lunes
jurar en vano por ti,
por simple apetencia, y en ocasiones
incluso, por convicción.
-ni tan arrepentida ni encantada,
de haberme conocido lo confieso-
porque sé que a veces
invento otras vidas
junto a otros ojos
que no tienen nombre propio,
y soñar sin acento, aún es más sencillo.
Creen en el enredo umbilical,
en la fiebre post-vértigo del sexo húmedo
en el estanque de dudas cabizbajas
cuando me sientes tan fuerte.
-y si te vas me voy por los tejados-
pero aún durmiendo a tu lado
sueño contigo.

capicueces

somos,
te escribo en la ventana, mientras se escinde un yo en mi garganta y construyes buques unipersonales.

Conocerle fue como una pieza imperfecta en un puzzle de reivindicación.
El vaso medio lleno. El ingenio esparcido por la calle al otro lado de la ventana, nuestro lado.
En formol la nostalgia, la apatía y a veces el credo.
Conocerle fueron las vísperas de pasado mañana, el tinte incoloro de los días rayados.
Te desconozco, por antojo,por volver a enmudecer.

A veces
Me emborracho de impaciencia.
Se queda en el dintel de la puerta
La cordura de los días enlatados,
Una masa negra de proverbios
Y frases hechas.
A la hora de cerrar
Todo es dos más dos, cuatro.

A veces
Mi corazón es un reloj de arena,
El último grano es la primera arritmia.
El viento de poniente
Arrastra nubes de polvo a mis pulmones
Y me dibuja meandros en las venas.
Sangran los roles de un marinero
mientras desenreda su estampa.

A veces
Voy kamikaze sin nombre
Hacia un futuro llano y seguro
Hacia un mañana sin ojos,
Sin lengua, sin falda corta.
Violar tu calendario
parece un buen plan.

Vista desde El Circulo de Bellas Artes.

Fachada de Palace Hotel, reflejo de Estado Puro. Plaza de Neptuno.

-Soy verbíboro.

ella le lamió los labios.

y no cayó la prosa en balde.

Yo me cago en el optimismo irritante de los días de lluvia.
Me sirvo una copa de vino,
cocino
y
blasfemo las torpezas.

Pensamientos inconexos de un jueves de febrero:

Hay muy pocos nombres, y todos suenan igual.¿qué es eso de que vayas andando por la calle y el tio de pelo largo te pronuncie al pasar? en su boca aún suenas más vulgar, lo siento. sé que era precisamente eso de lo que te querías desprender, ya ves...
me han reventado las neuronas, una detrás de otra. aristóteles encendió la llama, y luego como piezas de un dominó se han ido desplomando las ideas sobre el folio. más ancha que larga, y que venga Jobs y me niege.
cuanto resabio, ya ves tú, para que luego ni se den cuenta de que son unos negados, que lo especial y unidireccionalidad de su ciencia les ha trastornado por completo. que se creen sabios de todo, y no conocen más que sus cejas.en grecia si, allí era otra cosa, allí si que se podía pensar.
empiezan pronto, seguro que aznar fue delegado de clase.
-¿y esta señora que quiere?- me baja del cielo para preguntarme por una calle con nombre de muerte...-señora, un poco más de respeto- y le indico y de paso le pido que le de recuerdos al portero del número 59.
yo sigo con mi táctica y capricho de siempre, mañana te espero en una sala a oscuras con sabor a palomitas. puede que mate el tiempo en el autobus enumerando palabras mentalmente que empiecen por "p" como Permitirme, Por ejemplo, Perder la Paciencia. Y es que ir contigo o sin ti en estos veinte minutos me importa un Pito.

A veces reviento las burbujas de tu copa de champán

A veces reviento las burbujas de tu copa de champán, lo sé, y me ves astuta, como una zorra capaz de reirse de tus penas. incluso echo más leña al fuego.
bajas la mirada, la levantas herido y me dices -cruel- como si fuera la primera vez que pronuncias esas palabras. acto seguido ya estoy en las alturas por capricho de tu sien. nunca había volado tan alto. luego acobardas tu ego en mi regazo, eres un niño y quieres que te salve. he vivido seiscientos años y tengo todas las culpas biblicas por mi condición de mujer.
al día siguiente eres un caballero que me cede el paso, un adolescente con todo su amor por encima de las rodillas, un erudito sin acantilado. un vocablo impronunciable. inventas un nuevo color para mí y me restringes las entradas a palacio. abres las puertas de una avioneta, nos amamos en una suite de praga. coges en brazos al primogenito dolor que me desgarró las entrañas. me muerdes la boca y me dejas en carne viva.

vestida de mediodía
preparo el bisturí.

tú te quieres morir
yo enciendo un cigarro.

me gustan los días de lluvia,
me ahoga la insuficiencia.

Los gatos juegan entre las ruinas de una fotografía en blanco y negro. Es un espacio desolador con demasiada vida,ellos maullan, tú distingues los agudos. Ata los brazos alrededor de una ilusión: un acento portugués, una mañana fria en algún parque de madrid.
Tiende hacia delante el verbo, y las ganas ensangrentadas. Lo conjuga con fuerza, con voluntad, improvisa un soneto.Mira de reojo mis manos.






En la imagen Fiona Apple.

Este año estoy perezosa para escribir sandeces cumpleañeras. Se va cogiendo tablas cada enero...Lo que si me apetece contar hoy es algo que siempre sucede, año tras años y me resulta un tanto mágico. Mi madre se pone nostálgica la noche antes de mi cumpleaños, y ayer no iba a ser menos. Acabamos cenando las dos en la cocina y hablando de banalidades del día y cansancio acumulado. Entonces cambia la mirada y me dice alguna frase como -qué deprisa pasa el tiempo-. Pero anoche me lo preguntó a mi -¿te parece que el tiempo pasa deprisa?-. No sé si pretendía medir mi reloj interno, o que le dijera alguna frase esperanzadora, alguna receta para saber apreciar un segundo y otro y otro.
Obviamente le contesté que si, que de un tiempo a esta parte el mundo está acelerado, que sufrí un sock cuando a mi hermano hace nada le puse las velas de los diecinueve, y parecía ayer cuando las estaba soplando. Que me daba por pensar hace tiempo, haciendo castillos en el aire, que tendría veintitrés cuando acabara la carrera, y de golpe y porrazo me planto allí, con lo puesto, sin avisar. Sin prisa y sin pausa, con incertidumbre.
Mi madre me seguía mirando, supongo que pasaban por su cabeza el día del parto, los momentos previos, las primeras sensaciones maternales, el sol radiante de un enero frio. También pensaría algo así como -¡insensata, me estás haciendo mayor!-, porque acto seguido se sorprendió por su edad, pero qué más quisiera llegar yo así de bien a los cincuenta. No sé lo digo, pero lo sabe de sobra. Porque la adoro. Porque yo fui la culpable, la primogénita, la niña. Yo fui la culpable de que algo en su mirada cambiara para siempre. Porque las madres tienen algo más allá de las retinas. Una barrera en la que ya no hay vuelta atrás, quedas condenada a engendrar y sentir un miedo irracional (materno) a que tu hijo sufra.

Hoy ha sido un buen día, y aunque me da pena abandonar los veintidos, porque ha sido un año increiblemente bueno, no me da pereza si los empiezo brindando con un chico lleno de magia, los amigos de siempre y los que se suman, que son la sal del día a día, con regalos ansiados, teniendo una conversación sobre literatura y que en cinco pasos nos plantemos en La Casa del Libro para que me leas: Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas, pecado mío, alma mía…

Puedo ser hoy un veterano de guerra,
ir a buscarte a la salida de clase
y sacrificar toda esta locura por unos besos.

Era raro, pero nunca se sintió tan intimidada como en aquellas consultas en el dentista, cuando se tumbaba boca arriba en el incómodo sillón reclinatorio. Él la elevaba unos centímetros, y con el foco cegándole por completo le miraba con sus intensos ojos verdes por encima de la mascarilla blanca.
-Abre la boca – ella obedecía e intentaba buscar un punto infinito en el que perder la vista. Tal vez aquellos minutos hubieran sido menos eternos con las persianas más bajas.

Cuántas argollas…
Ahí tienes otra vez al lunes
estrangulando los vicios,
prometiendo un nuevo mundo a la vuelta de la esquina.
Perdida toda inocencia
se vive con menos miedo,
y con más consuelo.
Sí no quedan piezas vírgenes,
sí las ilusiones saben a medio gas,
sí se nos va la mano, ya nada quema igual.

MÄBU

Mäbu es María Blanco,y compañia. Mäbu es más que una voz preciosa y puro carisma, Mäbu son letras llenas de experiencias y sensibilidad.

María Blanco con Tontxu
María Blanco - quiereme
Mäbu in spotify

Ahí estaba él, hablándole a los pies de la cama mientras ella se estiraba y pasaba la mirada de nuevo por los objetos de la estantería que ya le empezaban a ser familiares. Autores e imagenes salían de su boca mientras contemplaba la anatomía de la aprendíz de mujer.

Yo bebía de un deseo distinto, de una atmósfera gris demasiado iluminada.
Nunca supe si llegó a entenderlo.

La piel que habito

" creo que la película es un intenso drama que a veces se inclina por el noir, a veces por la ciencia ficción, y otras por el terror".

9 meses de espera para el nuevo parto de Almodóvar.




Más en Fotogramas.

Esa rebeldía por conveniencia,
esa tierra de nadie con cuarto creciente
y habitación de invitados.
Ese lunes tras domingo, ese domingo tras de ti.

Este año en un viaje a Barcelona compré un cazasueños (o atrapasueños, a gusto del lector), después lo andado y desandado ha tenido que ver con mi suerte, esa incertidumbre que todos llevamos pegada a la suela de los zapatos.



Ronda un gato persa por mis sueños...

Podemos prometer la eternidad en un instante,
regalar el abismo.
Podemos regarnos las plantas de los pies,
intentar echar raices.
Podemos construir castillos en el aire
creyendonos libres de inocencias.
Todo puede ser tan cierto como sangre que dejes
en la comisura de unos labios al besarlos.
Podemos llevar tormentas en los ojos,
dolernos por capricho.
Porque los dolores siempre están en potencia.
Porque el cielo y el infierno a veces se presentan
equidistantes de la boca del placer.
Se consumen las luces amarillas, alumbrará el recuerdo.

Exhibete al terminar la noche, pon tus verbos sobre tacones de aguja.Inventa en cada compañia quien fuiste y los lugares donde duermes cuando acaba el show.
¿quién te ha visto y quién te ve? siempre tan rubia, siempre tan mujer fatal.
Ahora tienen que recordarte donde guardas el carmín.

Madrid se disuelve en un día de lluvia

Amar la trama y el desenlace de cada respiración, mientras los cristales del coche se empañan y dibujamos calendarios donde los sábados tienen veintiseis horas. Tres de ellas siempre para olvidar la distancia de entresemana.
Las manos limpias, el pecho altivo, por querernos a cada rato mejor.
Anatomía cóncava y convexa es la desproporción en los árboles del bulevard, tan huérfanos, tan flacos.
Dejamos tres calles más atrás el primer noviembre de la década.

El alpinista de los sueños

Tiempo después del fallecimiento de Antonio Vega varios artistas se juntan para darle un nuevo giro a las letras de su vida. Uno de los mejores resultados, no podía ser de otra manera, es Desordenada habitación interpretada por el ex-pirata Iván Ferreiro.


Despierta ya, mira que luz
Nada envidia el norte al sur
Recuérdame que lo de ayer, no se olvida sin querer
Eramos uno y uno y luego dos,
Mas cerca cada vez de un sueño sin adiós
Desordenada habitación
Son tu calor, hacerte el amor
Mis miedos y pasión
Tanto soñar, con esa flor mezcla de sol y temporal
El doble filo de un amor real, actores sin guión
Un mundo teatral, función sin hora de empezar
Deja el frío y entra en calor, y lo oscuro deje paso al color
No me canso nunca de hablar, porque vivo en el silencio mas total
Diez años antes era igual
Eramos uno y uno y luego dos,
Mas cerca cada vez de un sueño sin adiós
Desordenada habitación,
Hay algo mas, recuérdame que hay que ordenar la habitación.




http://www.youtube.com/watch?v=cS6KIn0gq24

Madriz está en pleno sindrome prenavideño. La cola de Doña Manolita da la vuelta a la manzana.Se grita lotería desde cualquier esquina, como si ser millonario estuviera a la orden del día. La gente espera con inocencia renovada mientras el frío ya les ha perforado el esternón.
La calle es un cabaret de desproporcionadas dimensiones, tonos rojos, dependientes que bailan a fuerza de nómina. Estructuras verdes se alzan al cielo. Luces, estrellas y renos.

Las fotos son de ayer:

Ella no se atrevió, quizá sea por eso que las sirenas de los barcos tocan más alto y las ballenas agudizan su voz. El soldadito marinero sigue buscando a su puta de piernas pálidas.

Jaume Plensa

Intelectualidad humanizada. Palabras convertidas en materia.

Acabé siendo una improvisación de mi misma, llenando ascensores y maletas de promesas que olvidé cumplir, olvidos que olvidé tragar. Caminando con rumbo a donde el viento sopla más, a una plaza vacía, a un beso de película con tintes a pasión desenfadada.
Y crece la hiedra, nunca se cansa de trepar y ocultar las marcas de tiza en la pared de la infancia, donde dibujé los daños quinceañeros aprendiendo a fumar y a restar importancia a los besos de tarde y cine.






estornudo escuchando De espaldas, Mikel Erentxun e Iván Ferreiro]

http://www.youtube.com/watch?v=P1Jg4mCYYPs&feature=fvw

"Las cosas obedecen al soplo vital. Se nace para gozar.Y gozar ya es nacer. En cuanto a mí nada sé. Lo que tengo me entra por la piel y me hace actuar sensualmente. No quiero sacrificar mi día de hoy por el de mañana. Estoy un poco asustada. No sé adónde me llevará esta alegría suelta como un caballo. Quisiera sacarle una foto a este instante. Hoy es jueves y este jueves está hecho del más puro aire, y la más pura felicidad. Cada minuto que pasa es un milagro que no se repite."
(Clarice Lispector)





A mediados de julio encontré a una mujer nórdica en la sala de una exposición de fotos copiando en una libreta este texto de Clarice Lispector, lo supe por su aspecto y porque en mi mente hablaba un noruego inconfundible. Al entrar en la sala la tarima crujió, cruzamos la mirada y una sonrisa complice. El texto ocupaba practicamente una pared entera, envidié en ese momento demasiadas cosas que soy incapaz de enumerar con un orden lógico o minimamente comprensible. Quise sacarle una foto a ese instante. Y haber copiado en una libreta el texto. No llevaba encima boligrafo, papel demasiado.Entonces saqué el móvil, apunté el nombre de la autora y una palabra: milagro.




La fotografía es de Adriana Lestido.

http://www.adrianalestido.com.ar/

La vida,aquejada de bulimia,se mete índice y corazón hasta la garganta. Escupe hasta el último sentimiento y la bilis de la monotonía le araña el paladar.
Una copa más, y a seguir trajinando...

La felicidad es cuestión de arrugas.

Hace poco escuché,no recuerdo bien donde, que las personas mayores son más felices, tienen más momentos a la espalda que les han llenado. Instantes que se han ido depositando como granitos de arena,que el tiempo es lineal aunque nos afanemos en darle una dimensión ciclica, y siempre suma. Aunque en ocasiones a la vez descuente.
Una mente de veinte años es un cubo vacío.Un vertedero de prejuicios minísculos que pesan como elefantes y pájaros anidados a principios que metamorfosearán veinte o treinta veces,si no más...
Supongo que los suspiros a los cincuenta o a los ochenta no son los mismos que se sueltan un martes como hoy de vuelta a casa después de unas cervezas.



Obligaciones morales que no se deben pasar por alto:

http://open.spotify.com/track/7INmID8Ad2uhorKqonTZVW

Tengo el futuro anestesiado en las pupilas, el vértigo atragantado. Movimientos impredecibles, demasiados caminos, tan poco tacto...Una cena conclusa, dos copas de vino apuradas despues de la cuenta y la propina por cortesía.
La cartelera está llena de finales y comienzos, quiero que alguien venga y me cuente la historia. Estoy dispuesta a escuchar hasta la trama más amarga.